I.N.K.

He vuelto a escribir por una compañera de setenta años con la que suelo desayunar. Podría estar jubilada hace ya tiempo, pero ha ido prorrogando su carrera profesional hasta este año, su último año de trabajo. Al hilo de este inminente cambio de modo de existir ha hecho una reflexión en voz alta, algo así como “si mi abuela levantara la cabeza, qué susto se llevaría: trabajando, vistiendo falda corta, independiente... sí, la verdad es que puedo decir que he vivido. No tengo la sensación de que me haya faltado tiempo para hacer algo que siempre haya querido. Además, me queda la satisfacción de saber que he sido productiva, que he hecho mi aporte a los demás, y lo he seguido haciendo con energía e ilusión hasta el final”.

Ante esta melancólica y optimista retrospectiva, otra compañera ha espetado: “estás muy machadiana”. “Sí, puede ser”. “Y al cabo, nada os debo”, ha continuado la otra, unos veinte años menor. Y después, casi a coro, he pensado en voz alta “debéisme cuanto he escrito”, y entre cuatro compañeros de desayuno hemos recitado los versos que coronan el poema:

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar
me encontraréis a bordo, ligero de equipaje
casi desnudo, como los hijos de la mar.

Y mi compañera heptagenaria ha asentido solemne, con una mirada profunda y cómplice. Y yo he tenido un ataque de poesía, que es lo que sucede cuando recitas unas palabras y esas palabras se convierten en algo más de lo que dicen; se convierten en una síntesis certera de un sentimiento o una situación. En este caso, ha sido como si Machado hubiera escrito su retrato para que nosotros entendiéramos el desayuno. Y por eso he vuelto a escribir y por eso mañana voy a colgar unas palabras de Juan de Mairena en el corcho del trabajo.

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