Se sube al interminable Cadillac celeste. La abraza. Hunde el acelerador y se mete en las dormidas calles del downtown Los Angeles. Son las tres de la mañana. Vuelve a abrazarla. Saca un Colt 38 corto y dispara. una, dos, tres vidrieras se derrumban, pulverizadas. Carda el tambor y vuelve a disparar. Uno, dos, tres semáforos se apagan. La abraza, la besa y la toca a través del vestido de seda negra. Frena para no matar a un noctámbulo escapado de un cuadro de Hopper. El noctámbulo lo increpa. Mala idea. El dueño del Cadillac celeste y del Colt 38 le pega un corss en la mandíbula con su huesuda mano izquierda. Media hora después está preso. Pero no le importa. Porque ella, la del vestido de seda negra, la que conoció ese mediodia de verano del '48 en un set de Metro Goldwyn Mayer, es la mujer más linda del mundo. Y es de él. Es de él esa Ava Gardner que fuma tanto como él, toma tanto como él y grita en las corridas de toros como él en el ringside del Madison. Son de él también esas huesudas manos que ahora se mira sentado en el camastro de la celda y que -antes y después- pegaron las fotografías de Bong Crosby en su pobretona pieza de Hoboken, barrio bravo de New Jersey, rompieron cámaras y caras de fotógrafos pesados como moscardones, pasearon por cuerpos bellos y célebres (Kim Novak, Laureen Bacall, Natalie Wood, Liz Taylor, Mia Farrow, ignotas partiquinas de Las Vegas y -dice- Nancy Reagan). Esas manos huesudas que descorcharon miríadas de botellas de Jack Daniel's, que palmearon los hombros de Bugsy Siegel, de Sam Giancana, de Lucky Luciano, de otros legendarios mafiosos. Esas manos que se quedaron quieras para siempre y empezaron a volverse cerúleas después de la medianoche del jueves 14 de mayo cuando -ya cerrados los inmortales ojos azules- Francis Albert Sinatra, yerto en el hospital, vencido su corazón después de tres batallas, dictó sin saberlo (o sabiéndolo) el mejor título de su biografía, birlado de la película en que trazó su conmovedor Maggio: De aquí a la eternidad
¿quién no quisiera tener esa facilidad de redacción, de descipción e inspiración? es increible. y más increible es que el autor sea anónimo- cuando llegue a escribir algo que se aproxime minimamente a eso, pf que se yo, lloraré de la alegría jajaja.
servimeotracopa said on 5/17/08 11:17 PM …
faltas de ortografia:
*CARGA el tambor y...
*le pega un CROSS...
*esas manos que se quedaron QUIETAS...