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El invierno mata.

El invierno sin amor es tan frío como amanecer cada día en una cama distinta. Pero solo porque mi almohada pregunta por tí.
En las paredes de mi habitación está escrita nuestra historia, ya no está llena de sueños, los guardé para que podamos abrirlos juntos cuando vuelvas. Y volvamos a querernos de puntillas, y vuelva ha hacer de tí el centro, aunque ahora no nos encontremos.
Volveremos a querernos, con cuidado de no romper nada.




On January 22 2012 40 Views






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