diario de un nuevo idiota

Somos la medida de una época.
La talla de su rostro sobre el viento que se va.

¿Es nuestra capacidad para contemplar el horror, la miseria lo que nos mantiene vivos?

¿Y a los que les alcanza el horror, a los que el dolor de otros hombres les duele? Cual es en nuestra época el refugio para los hombres completos, los que son capaces de reconocer a otro hombre. Ver las similitudes físicas, sus propios gestos. ¿La tranquilidad?

Calma, contente. No todos es llorar. Casi todo es una enorme risa.

No hablo de pesimismo, hablo de vivir. Debemos obviar o no la incesante tormenta de mierda que azota las ventanas y se cuela bajo nuestras camas? Hay que matar a los informadores? Hay que convertirse en un informador? Un profeta de la alegría?

Tengo nómina en la naturaleza, no fui creado para perdurar, no fui creado para juzgar. Fui creado para correr sobre la hierba. Soy la puta hierba.

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