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• 5/14/08
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Si en cada esquina que escupo salta un nuevo grupo. No me preocupa que por falta de coca fuméis bazuco. Si pase de la ropa y sus trucos bacanales cuando raperos parecían modelos sacados de postales, yo de luto. Me visto con estas instrumentales 3 minutos para volar sobre el nido del cuco. Cuidar cada detalle de mi métrica después de haber sonado estos años sobre bases más bien diabéticas y en bruto, tengo mi propia religión, mi propia ética mi chica se preocupa tan sólo por la cosmética. Mis métodos, son parecidos a lluvias de pétalo en la calle cambia el chip porque allí sólo rige él mátalo. Astuto cabrón de larga lengua disco que no se respalda con un directo mc que mengua y si no aprende, le servirá a los tigres de merienda, perderá una prenda, posiblemente sean las riendas. Yo debuto, de cara a un público anticompasivo y hace tiempo que escribo, para mostrar que estoy herido. Mi estilo es caminar como si nada pasara sabiendo que un descuido, me hará sinónimo de olvido.

¿Adónde van todos esos muchachos sin alas? ¿Adónde van todos esos besos que no se dan? Habrá un diván por cada morada y una fachada pintada por el slk o por algún que otro truhán.

Después de un par de meses con el problema del autor en crisis y un par de análisis he vuelto a ponerlo difícil. Tengo un misil debajo de mi cama apuntando a la montaña donde se esconde mi amigo osama. Ayer me crucé con la muerte bajo un puente y me cruzó la vista después de vista todo es diferente. Pero conservo mis espinas de siempre aunque mis viejos clientes no conserven su mente adolescente. ¿Adónde van todos esos niños malcriados río arriba? Que luego irán a la deriva faltos de saliva. Si me acompaño de este rap homicida es por nuevos mc´s que quieren tomarme la alternativa y suena a Memphis. Parece mentira, ¿only you? Solo tú Elvis vas con la pelvis partida. Reyes del rap sacados de alcantarillas de todo el mundo un pensamiento profundo cada segundo activa. A una nación bajo la tierra. Rebeldes en pie de guerra. Sólo a los desertores se destierra y se marchan al limbo. Sueñan con graffitis del bimbo. Luego ya me rindo, después de haber cantado un bingo.