Roberta Catástrofe

Profesor, aquí sigo salada, alada como ya predijiste. Me ensancho, me dilato por los temidos tritonos, me detengo ante el borde del tubo de acrílico (ese que tanto odias) para quitarme la vida que no me gusta. Funambulistas…¡hay que ensancharse para que encuentren tu corazón al otro lado del Mississippi!
Me llega la estela de la explosión de mi boca, aunque me encuentre volando o buceando entre las páginas 44 y 45 del libro con el que me acuesto.
El músico y el pintor se ven muy delgados. Se limpian la boca con un billete de vuelta caducado. No se ríen, no se besan, ni siquiera juegan a reír ni a besar.
Ya no me dan miedo los hilos, soy capaz de quedarme una hora contemplando un tapiz completamente desnudo. Me ensancho y no me ciego, aunque a veces, todavía, un poco de calambre en los dedos.
He reducido números para concentrar las alas, porque también hay que comprimir las emociones igual que hundirse para ver con claridad.
He vestido océanos, ¿puedes comprenderlo? Océanos inmensos, de los que salen en las pesadillas. Ya puedo andar muy por encima de las palabras sin que me duela la boca o el sexo. Ya he cocinado para cien manos montones de sueños de cuando era niña, me he desprendido del velo minúsculo con que cubría mi falda de luces, porque hoy toca ser cíclope y no cegarse.
Hay que ensancharse, Profesor, los océanos, el fuego…¡la cuerda!

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