"tu puoi morir...degli Anticristi è l'ora! Cristo è rimorto!"

sono un eternauta in viaggio attraverso mondi alieni stagnanti d'immaginazione. la destinazione, ovviamente, è sconosciuta.
perchè alla fine, nonostante tutto, son pur sempre un essere umano, e in quanto tale non mi è dato di sapere certe congetture.
rovesciando la testa sullo schienale della poltrona, cercava suggerimenti per quello che avrebbe dovuto scrivere. cercava di carpire e leggere le sfumature incorporee e fragili del soffitto, fissandolo e cercando di tenere gli occhi aperti e concentrati il più possibile. fino alle lacrime.
l'estate era palesemente lontana, e persino la canzone dei Righeira sarebbe apparsa fuoriluogo. presto la gente avrebbe nuovamente mascherato di palle i suoi alberi, avrebbe nuovamente mascherato di sorrisi i propri volti sconfitti, gioendo per della falsissima neve s'una Nazareth di cartapesta.
no, troppo in avanti. Ivan giocherellò con la penna tra le mani, e cercò di concentrarsi sul suo nuovo racconto.
il nuovo racconto dovrà narrare una pseudo storia d'amore, filtrata da qualsiasi scoria post adolescienziale, dovrà avere delle tinte scure, nere, spazzando via nausoeabondi bianchi e rosa.
fece un tiro e si scostò dalla posizione iniziale quel giusto che bastava per permettergli di spegnere la cicca nel posacenere.
riportando la testa all'indietro, e ripensando alla sua ultima idea, sbuffò l'ultimo anelito di ashish, e sentì come un malore allo stomaco. una fitta.
ecco! il nuovo personaggio avrebbe dovuto soffrire dello stesso male. per non sapeva ancora quale arcana ed postumana ragione, il suo nuovo personaggio avrebbe dovuto vivere privo di cuore, causandogli fitte inimmaginabili. una lunga cicatrice gli doveva attraversare il torace, a testimonianza dell'orrore ch'egli aveva vissuto. e voluto. il cuore infatti si sarebbe dovuto trovare, custodito, in un lurido vaso sul comodino del sovracitato nuovo personaggio.
poi, si bloccò. la malinconia lo attanagliò a tal punto, che non seppe più che scrivere.
quello che aveva davanti, quelle parole, inoltre, gli sembravano un motivo come un altro -tipico di lui- di scaricare altrove quella sensazione di marcio che provava da tempo, ormai. non gli piacevano. probabilmente l'avrebbe cestinate. altra cosa tipica di lui.
ci avrebbe ripensato l'indomani mattina.
e fu così, come capita spesso ai viaggiatori, che l'eternauta si fermò un attimo, remi fermi, scorgendo il viso di lei annegare nel nero ghiacciato mare profondo sotto la sua barca. le tese le mani, sfiorando l'acqua, e il viso di lei fu di cera, e le sue mani già straniere.
egli quindi rientrò le mani asciugandosele alla tunica, e si lasciò andare, in quanto essere umano, ad immaginifichi desideri.

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