El infierno musical ?

niebla gris a veces amarilla
y amarla*
no saber como sacarla
además de no saber, no querer
tal vez
*nota: a amarilla sólo basta quitarle il
il, justamente el en francés
ergo para que el color amarillo se transforme en gris de amarlo, solo hace falta que él se haya ido para nublar mi fucking mundo patético, triste y sin il.
Pero ya dejemos de buscar la rosca. No existe. Es asi. Dejemos de conformarnos con lo que nos EN-CA-JA-RON.
Odio odiar
odio necesitar
y odio el ruido del viento bailando con la fucking palmera ahí afuera que me hace llorar.
El sonido aca adentro es el tic-tac del reloj celeste. Está atrasado o adelantado.
Nose.
Pero no te tira la hora de los demás. Vaya uno a saber.
Tengo que dejar de encariñarme con otros marcianos
tengo que estar sola o amar a un humanoide
QUERIENDO/AMANDO/DESEANDO/CRUZANDO LOS DEDOS, LAS PESTEÑAS, LAS TRENZAS...
La tinta china a la perla color negro-black-shwarz se derramó y tiñó de la misma totalidad que adentro lo de afuera.
(Fantasmita, pequeño espectro... ¿Porqué nadie mas te ve?)
Ahora,
después del dolor del alma (en realidad paralelo) se hace presente el dolor físico,
duele la cabeza terriblemente después de tanto llorar.
Pero me voy a callar para siempre
porque ese marciano nunca sabrá
tendrá que darse cuenta o nada. Así de simple y complicado
("Persona" invisible llena de miedos no quiere darse a encarnar en nada material.
¿Qué haremos con ella?)

Y ese viento otra vez que huele a final, de esos finales que jamás terminan
que cómicas ciertas dialécticas, todo cada vez mas cadavérico!




Conclusión: a los músicos sólo hay que amarlos y no esperar el visceversa.

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