. b e a u t i f u l . d i s a s t e r .

Cuatro paredes.
Vestidas de azul añil.
Amparándose entre ellas,
como los ancianos que se sujetan del brazo
para dar su paseo vespertino;
repitiendo caminos,
desgastando el aire.

Se sostienen,
piedra sobre piedra:
losa arrancada del valle
que fue mar no hace mucho.

Se mantienen,
enlucidas por el aljez rojo que,
brillante,
deja ver un desnudo indiscreto
cuando su piel va cayendo:
desconchados que son úlceras
por donde supura el ánimo
ya cansado de aguantar.

No se rinden.
Esas cuatro paredes,
que por dentro son más,
muchas más,
casi infinitas.

Dividen vidas y muertes
como en su momento multiplicaron
penas y restaron alegrías.
Cortinajes raidos,
descolgados,
ocultan los lechos
en los que aún descansan los sueños
que nunca fueron despertados.

El candil ya no tiene aceite.
La vela ya no tiene mecha.
La luz es menos luz entre esas cuatro paredes.
El día es menos día sin sombras
que maticen el brillo de las lágrimas.

No hay lámparas,
demasiado lujo para una casa tan pobre.

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