ventar

Me disse que perdeu seus sapatos e por isso precisou voltar. Perguntei-lhe se fora culpa da chuva ou das horas confundidas pelo escuro. Respondeu que sim, que ficaria, que sentia medo da mácula, que não poderia mais esperar. Sentamos a mesa. Tomamos chás levíssimos e licores opacos. Nos tocamos e não acendemos nenhuma luz.

Era incrível também o seu rosto, seu jeito de franzir-se, de retrair-se em si. A maneira de ser impassível, sua expressão de descaso. Eu era fascinada por seu rosto entediado, suas feições de puro vazio. Eu passaria meus dias olhando para aquele rosto imóvel, em seu estado bruto de completa inexpressão. Disse-lhe uma vez que poderia conviver com a sua morte, mas nunca com os sinais de seu desespero. Me chamou de louca, disse que a morte não era nada além de desencontro, que meu amor era inteiro perversão. Não soube lhe dizer que se lhe desejava era porque ele me oferecia a visão secreta de seu sono, e porque ele me esquecia é que eu o cobiçava tanto, e por ir embora a todo instante, eu o amava; entregando-me assim ao convívio com seu corpo que era indício máximo de sua impermanência.

Foi preciso suportar uma espera de muitos dias. Ele ainda descalço, experimentando a umidade de nossa clausura. Guardávamos o silêncio que nos sustentava. Ele queria a fuga,eu preparava o arroz, procurando o ponto justo no qual o contato fosse convívio exato entre a quebra e o apego . Ele dançava ao som das chuvas, eu punha baldes no assoalho, para nos proteger das ofensas do mundo. Ele ensaiava quebrar os vidros, eu preparava a cena do crime.

Era sua mão que me alcançava primeiro e minha resposta era encolher o meu corpo que se diminuía para então se alongar na região exata do seu toque. Dilaceradores, os dois dilacerados. Nossos corpos se golpeavam mutuamente, como relevos um do outro. Para cada gesto imprimido, um eco em resposta. Numa relação de espelho, frente a frente, não nos apartávamos, fazendo do gesto de um sempre reflexo do gesto do outro, e assim como todo reflexo, convivendo sempre pelo avesso, doando-nos um ao outro na medida de nossas infindáveis impossibilidades.

Ataco o seu corpo que já não se defende. De tantos modos, com tantos golpes e lances de mão, quando o meu corpo se entrega ao seu para dele fazer o que quer, raspando, cosendo, descosendo, esfarrapando, cerzindo, retalhando.

É sua figura que vejo atravessar a porta. Sem olhar para trás, sem vacilar, impassível, ameno. É seu corpo que enxergo, ferido, aberto, explícito. Ele não voltará, diz que se cansa, que eu sou inteira demasia, feita apenas do excesso. Digo que sim, que vá, que não posso mais esperar, que o amo como se fosse um membro meu adormecido; inseparável, mas que já não sinto mais. Ele projeta seu corpo para fora e calça os sapatos que o esperam, perdidos, para sempre extraviados, logo na imensidão da calçada que separava nosso convívio de todos os outros trajetos de mundo.

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