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la foto no es muy buena...
pero Ingrid se apreciará abajo, con un sueter color crema, tomada de la mano de otra escritora

No hay mucho que decir, más allá que repetir, lo que le he dicho en persona, que la admiro mucho, porque es una maravillosa persona, magnifica escritora, y que le tengo un cariño enorme.

En el taller La Trastienda de Alejandra Basualto, debo admitir, viví los mejores años de mi vida, estaba con la gente que de verdad, te entiende, con los que aman lo mismo que yo, la poesía, escribir, dialogar, etc. tengo a mis mejores amigos en ese lugar, y a mi maestra, que debo decir, si ella me cree un buen escritor, es gracias a ella, y no hay como agradecerle eso, sino que siendo su dicípulo, y su amigo, siempre. Ahi publique mi primer libro, uno que nadie tiene, porque eran mis comienzos en esto tan hermoso que era escribir, ahí conocí a mi mejor amiga, que sufri por ella, me cambiaba el nombre para verla en la clinica en que la tenían internada, ella era mi vida, debía estar a su lado en esos momentos tan terribles para ella, y sus padres, no me querían, me echaban la culpa a mí de que ella no quisiera vivir, y los culpables eran ellos. Ella y yo nos amábamos, como nadie pudiera imaginar, sigue siendo mi mejor amiga, carreteabamos por Santiago tomando, abrazandonos y riendo. Aún recuerdo ese beso que nos dimos en la Piojera, fue lo máximo, pero siempre fuimos los mejores amigos. Hace años que no la veo, si la viera hoy, no sé... que haría, creo que moriría de alegría.

Uyyyyyy , tantas personas que extraño, a Tomasín, al Pancho, a la Juany, a la Ingrid, al Gabriel, a la Zaida, a la Trini, a mi Mary.

Bueno, aquellos fueron años hermosos
y yo, era sólo un niño que jugaba a ser poeta...




Ingrid Huet Rojas

(La nueva luna)

Sobre
mi patria
roja flor de cuchillos
se deslizan deslizantes
como guitarras sus ríos
como guitarras
teñidas
de un polen lento
y antiguo
tajean la pradería
los vericuetos de lava
desnudan
las formas jóvenes
arropan los vinos viejos
y son la vida y la muerte
los dioses del
poderío
Quién llora bebiendo el púrpura
en sus orillas de fuego
Quién peina su boca negra en
el susurro
del
agua
Espejismo santería
cruz de los brazos abiertos
en los espejos del río
en sus espejos que arden
muchachos reverdecidos
verde tórax
lengua verde
recogen la luna buena
la nueva luna llameante

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