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*.* { Exploradora emocional } *.*
Lengua letal
11/27/09.
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- ¿Tú no sabes nada acerca de las mujeres, verdad?
- ¿Qué quieres decir?
- Lo que quiero decir es que puedo darme cuenta leyendo tus cuentos y poemas de que no sabes nada de las mujeres.
- Explícamelo mejor.
- Bien, quiero decir que para que un hombre me interese tiene que comerme el coño. ¿Has chupado alguna vez un coño?
- No.
- ¿Tienes cincuenta años y nunca te has comido un coño?
- No.
- Es demasiado tarde.
- ¿Por qué?
- A un perro viejo no se le pueden enseñar trucos nuevos.
- Claro que sí.
- No, es demasiado tarde para ti.
- Yo siempre he sido un aprendiz retrasado.
Lydia se levantó y se fue a la otra habitación. Volvió con un lápiz y un papel.
- Ahora mira, quiero enseñarte algo que seguramente no conoces, el clítoris. Es el punto sensible. El clítoris se esconde, ¿ves? y sale cuando hay suficiente excitación, es rosa y muy sensible. A veces se te ocultará y tú tienes que encontrarlo, sólo has de rozarlo con la punta de la lengua...
-Vale –dije- , ya he comprendido.
- No creo que puedas hacerlo. Ya te lo he dicho, no puedes enseñarle a un perro viejo trucos nuevos.
- Quítate la ropa y túmbate.
Nos desnudamos los dos y nos echamos en la cama. Empecé a besar a Lydia. Bajé de los labios al cuello, luego hasta sus pechos. Entonces bajé hasta su ombligo y de allí, más abajo.
- No, no puedes - dijo ella- , de ahí salen sangre y orina, piénsalo, sangre y orina...
Bajé y empecé a chupar. Me había dibujado un plano muy acertado. Todo estaba donde se suponía que debía estar. La escuché respirar fuertemente, luego gemir. Me excitaba. Se me empalmó. El clítoris apareció, pero no era exactamente rosa, era casi de un rojo púrpura. Jugué con él. Surgían jugos que se mezclaban con los pelos del coño. Lydia gemía más y más. Entonces oí la puerta principal abrirse y cerrarse. Escuché pasos. Levanté la mirada. Un chavalito negro de unos cinco años estaba plantado junto a la cama.
- ¿Qué coño quieres? - le dije.
- ¿Tienen botellas vacías? -me preguntó.
- No, no tenemos botellas vacías -le dije.
Salió del dormitorio, pasó por el salón, abrió la puerta delantera, salió y desapareció.
- Dios -dijo Lydia-, pensé que la puerta estaba cerrada. Ese era el niño de Bonnie.
Lydia se levantó y cerró la puerta delantera. Volvió y se echó en la cama. Eran alrededor de las cuatro de la tarde de un sábado.
Volví a zambullirme...
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Bukowski, Charles, Mujeres. 1978. Fragmento sacado del Capítulo V.
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{Mi muy amado Chinaski, te espero en mis sueños esta noche…}
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Intensamente tuya
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Feliz fin de semana a todos
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(Desafiando las leyes de tu Gravedad...)
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Guestbook Comments (14)
El gran Bukowski, aunque yo soy más de Burroughs...
Las fotos de Ivanovski me recuerdan a las de Saudek...
Se tarda un poco en entender la foto, eso la salvará, los censores del fotolog no tienen tanto tiempo
que sería de todos nosotros sin la procacidad de Bukoski... ¡nos alejariamos del lado oscuro de la fuerza!
Un poco rebuscado, pero igualmente eficaz, supongo.
Interesante Bukowsky aunque yo prefiero a Miller o Anais Nin.
Habrá que probarlo.
(…) Pocos saben hoy qué es el hombre. Muchos lo presienten y por ello mueren más tranquilos, como yo moriré cuando haya terminado de escribir esta historia.
No puedo adjudicarme el título de sabio. He sido un hombre que busca, y aún lo sigo siendo; pero ya no busco en las estrellas y en los libros, sino que comienzo a es-cuchar las enseñanzas que me comunica mi sangre. Mi historia no es agradable, no es dulce y armoniosa como las historias inventadas. Tiene un sabor a disparate y a confusión, a locura y a sueño, como la vida de todos los hombres que ya no quieren seguir engañándose a sí mismos.
La vida de cada hombre es un camino hacia sí mismo, el intento de un camino, el esbozo de un sendero. Ningún hombre ha llegado a ser él mismo por completo; sin embargo, cada cual aspira a llegar, los unos a ciegas, los otros con más luz, cada cual como puede. Todos llevan consigo, hasta el fin, los restos de su nacimiento, viscosidades y cáscaras de un mundo primario. Unos no llegan nunca a ser hombres; se quedan en rana, lagartija u hormiga. Otros son mitad hombre y mitad pez. Pero todos son una proyección de la naturaleza hacia el hombre. Todos tenemos en común nuestros orígenes, nuestras madres; todos procedemos del mismo abismo; pero cada uno tiende a su propia meta, como un intento y una proyección desde las profundidades. Podemos entendernos los unos a los otros; pero interpretar es algo que sólo puede hacer cada uno consigo mismo
“Demian” Herman Hesse (fragmento)
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Esperemos que no me cierren el fotoyog.