PARÉNTESIS FESTIVALERO

Todo acontecimiento, suceso, evento puede tener varias versiones, número directamente proporcional al de personas que se encontrasen presentes en ese momento, sino que se lo digan a Kurosawa cuando hizo Rashomon, que allí hasta el muerto tuyo que aportar luz esclarecedora sobre un tema que le tocó por desgracia vivir de cerca.

¡La noche! ¿Qué noche? Da igual, la noche, no me interrumpas coño… La noche, defino la noche como la noche del fin de semana o Saturday night, esa noche que debería ser como en las Vegas, donde todo lo que pasa se queda allí y cuando vuelves a tu casa, después de haberte gastado todos los ahorros en vicio y fornicio, nadie hace preguntas y la vida sigue igual. ¡Tendría que ser así coño! Y no aparecer una breve reseña en un periódico sobre una insignificante anécdota protagonizada por tu persona y tu compañera de andanzas, sucedida en el, recordemos, Saturday Night, y leerlo cuando todavía no se te ha pasado ni la resaca…

Dos mozas, una rubia y otra morena, que llevan días de aquí allí y ya están empezando a parecer la versión tontita y femenina de Zipi y Zape, discuten sobre si un tipo (no diremos nombres) que hay en la barra de un bar es o no es, a esas alturas todo se muestra borroso y confuso… Palabras clave, “no hay huevos”, pero con tres copas de más, siempre hay huevos, ese es el problema. Efectivamente, risa socarrona y acercamiento cacharro en mano. Es y es. Un poco de peloteo, risas nerviosas y una vez quedado claro el punto de discrepancia de vuelta a las sombras… Porque había tres copas de más y no cinco, entonces hubiera dado para más que una reseña, y es que ya lo decía Nino Dolce (chef y amante) “el alcohol vuelve a las mujeres putanas”. Pero gracias a dios no fue el caso, a esas alturas nuestras dos antiheroínas todavía guardaban la compostura o eso creían (a esas alturas, repito, que la noche tiende a seguir y la dignidad es eso que se pierde en un momento) Y es que, ya que andamos dando citas, recordemos aquella de mi madre: “Fia, nunca te hagas de ver mucho en el mismo sitio” Hagamos caso a nuestras sabias madres y añadamos un bar más a nuestra lista negra, pero es que coño, vamos a quedar sin bares…

Y es que cuando eres una persona impresentable, este es mi caso, necesitas ciudades grandes, como cuando en Madrid acabas un Domingo por la mañana tirado en medio de la plaza de Sol, comprando botellines de agua al paisano del Kioskín mientras haces tiempo para empezar el cañeo, a la gente no parece sorprenderle, si acaso, pueden dejarte alguna monedita y cooperar de manera involuntaria en el poteo o ya de ser un alma muy solidaría acercarse a ti para tomarte el pulso… “Hueles a alcohol”, “Claro, estoy destilando”… Pero vamos, nada reseñable...

Últimamente, cuando regreso a casa después de un sábado contenidamente alocado (la próxima vez que vaticine eso meterme un calcetín en la boca), me recuerdo al Yoker. El maquillaje negro de los ojos corridos a modo mapache. El lápiz de labios rojos esparcido por toda la cara formando una sonrisa extraña… Me miro los zapatos pisoteados (no manoletinas, más bien en punta como los de la bruja de El mago de Oz, que recordemos, deseaba efectivamente, los chapines de su difunta hermana porque tenían el poder de la teletransportación) y pienso… Se acerca una época de tocar fondo… Y esa sensación de no haber suelo bajo mis pies, que demonios, me gusta…


On November 25 2010 Edit

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