como rompen las bolitas...

En un pueblo lejano, a orillas del río Isabel, vagaba sin rumbo Aquino, un frustrado poeta. Intentaba cambiar el rumbo de su suerte, recorriendo los alrededores del pueblito buscando una musa que encienda el espíritu creador que tan adormilado estaba, y no era para menos, su salud era frágil como un capullo en tempestad.
Cansado ya de tanto andar, sin más abrigo que una manta apoliyada, sediento y con el estómago vacío, cae rendido a los pies de una humilde posada.
En ella habitaba Almada, una sabia costurera, quien al ver al pobre diablo tan miserable, no duda en acobijarlo en su morada. Tardó tres días en recuperar el aliento, y cuando así sucedió, no podía creer en su suerte.

Aquino: Hola, soy un chico de familia, no soy ningún carlitos, viví las tumbas de la vida, soy un poema maldito o un poeta maldito o un maldito prometa.

Almada (dándole de beber un jarabe): ahhhhh vagabundo que las calles recorres sin más esperanza que la brisa de la mañana, usa tus dotes y aprende de tu experiencia

Aquino (sin poder contenerse, se abalanza sobre Almada): ay, sacerdotisa de fiebres en la piel, no rompas el maleficio que me ata a tus mascaras, corramos, que la ruta infinita nos envidie, que se acobarde la muerte cuando nos vea pasar...

Almada (rendida en los brazos del poeta): no es otra mi intención, que mas podría desear una simple sierva de las intenciones de la naturaleza que hacer de aquella ruta el paraíso eterno, de aquellas miserias terrenales un abismo, abrazar por siempre el infinito deseo corpóreo …(retomando su posición original) pero eso si, si tus bellas palabras se transforman en polvo que se lleva el viento, que los maleficios te emborrachen, que la muerte te ahogue, y que tu cuerpo levite de un lado al otro sin hallar una tumba que te acobije!!! (Se dirige hacia la salida)

Aquino (con voz, suave, un tanto confundido): si mi cuerpo no haya tumba, si en la muerte no encuentro asosiego, si el licor que promete consuelo solo trae el recuerdo...qué mas me queda que palabras, polvo y viento?

Almada (girando hacia el poeta, más suave y conmovida): eres tu el dueño y señor de tu cuerpo, el diseñador de tu propia tumba, el ilusionista de emociones, quien mas que tu para transformar tus recuerdos en emociones viventes, polvo? viento? pues inhala el polvo y lucha contra el viento ( toma una postura indiferente)

Aquino: (se levanta, y toma la cara de Almada entre sus manos): no mires a un costado que te tiembla el mentón. tus ojos se apagan, no brillan, esquivan, y desde el fondo del iris asoma un mano que pide ayuda. la cara dice que no le cree. los que iban a estar siempre son presos de la misma ilusión, ya no hay viento.
Almada: (dejando caer lágrimas): si el destino es vivir apresada en un cárcel llamada ilusión, no es extraño que el cuerpo escape, débil ante el hechizo, muy débil, sucumbe ante las tentaciones tan frágil que dice de la ilusión, hogar.

Aquino: (Mientras la abraza fuertemente): el destino no existe. el pasado no existe. el mundo es el zahir, el zahir no es el mundo.

Almada: (Se suelta bruscamente, toma una posición burlona): ja, que risa la que expresa mi cara, asique vives del presente, exprimiéndolo como una naranja pulposa? si no hay un carcelero llamado destino, ni un concientizador llamado pasado, que haces? de donde vienes?

Aquino: (arranca una flor de la ventana, se arrodilla a los pies de Almada, y en tono de proposición dice): del asteroide b 612, busco quien me domestique…

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