C. O. E. X.

Estoy muy paseante este verano: de noche, por la tarde, en cualquier momento aprovecho para un paseo. Fui al Sardinero a preguntarle algo a Joaquín sobre la posibilidad de dar un curso en su escuela el año pasado y, escapándome de la representación de esa tarde (uno de sus actores, que por razones misteriosas ganó un Max hace poco, es absolutamente insoportable, me pone enfermo), me fui a pasear a la Magdalena, donde fue hecha esta foto. Me encontré con que ya no hay leones: por lo visto, el lugar era tan poco apropiado que acabaron peleándose entre ellos (muy santanderino, al fin y al cabo); tampoco había osos polares, uno de los cuales acabó matando a una de sus crías. No me extrañó, viendo el hoyo infame en que les metían. Y además... ¡por dios, son osos polares, ¿qué coño hacen en Santander?! Solo quedan patos, pingüinos y focas, que nadan con delectación y se tumban al Sol ante las miradas envidiosas de los agotados turistas.
La Magdalena tiene aún en su interior la misma apariencia que cuando yo era niño y me metía a jugar entre sus árboles creyéndome Tarzán en una frondosa selva que imaginaba dominar a pesar de su superior enormidad. Espacio que invita a ser recorrido corriendo y gritando, a ignorar todo camino y abrirse paso entre las rocas, hundirse en los árboles, perpetrar algún terrible crimen sexual entre los oscuros rincones habilitados por una vegetación que se sabe momentánea superviviente de un callado apocalipsis que algún día, con la llegada de algún nuevo consejero de urbanismo, les alcanzará. Así los árboles y los arbustos generan espacios prometedores, ocultos de Sol y ojos humanos, con la esperanza de que los crímenes cuya ejecución a salvo de toda mirada ofrecen acabarán con nosotros antes que nosotros con ellos. Lucha enternecedora como aquella de los pieles rojas contra el Padre Blanco que ayer vi en la gran “Murieron con las botas puestas” (el ciclo de Raoul Walsh en la Filmoteca está siendo algo grande este verano, ahí está el descubrimiento de “Gentleman Jim”, que volveré a ver hoy). La vasta llanura contra el vasto mundo.
Hoy, escuchando los fragmentos de “The Richmond dobro massacre” que el maravilloso Eugene Chadbourne ha incluido en su reedición de “There´ll be no tears tonight”, pienso: ¿qué es un fotoblog, o fotolog, o como se diga? Por lo que veo, generalmente un diario, un cuaderno de bitácora, por así decirlo, donde la gente habla de a dónde va, qué hace, etc. Al respecto miro a menudo páginas de adolescentes que dejan fascinantes mensajes sobre sus aparentemente agotadoras vidas repletas de fiestas, cumpleaños, enamoramientos y desengaños, amistades y odios, todo escrito (y de ahí lo fascinante) en un idioma que me hace pensar en aquel al que Werner Herzog dedicara un interesante documental hace unas décadas. Aquí se trata, frente al idioma de velocidad vertiginosa generado por el ritmo necesariamente veloz de las subastas de ganado en la América profunda, de uno escueto y muy sintético, que la moralidad gramatical no ha tardado en condenar y que, sin embargo, inaugura tal vez un idioma nuevo que merecería ya su propia academia tanto o más que idiomas a medio hacer y medio hablar (y nulo escribir) que gozan del favor de orgullosos gobiernos regionales y concejales de cultura. Tal vez encontramos aquí el nuevo signo de orgullo adolescente que por fin permitirá el paso a la autoconciencia de esta irreconocida clase social, al ser producido por ella misma y no por multinacionales obsesionadas por dotarles de los mitos adecuados a su edad, los ritos de paso adecuados a un mundo que no es propiamente el suyo. La educación (e imbécil el que no lo vea) es la cárcel de la adolescencia. Cárcel muy peculiar pues, ya que en el futuro se es adulto, conviene y mucho pasar por ella. La lucha consistiría en sacudirla lo más posible en ese paso, para intentar herir ese futuro adulto lo más posible.
Pero, ¿de qué hablaba yo? Ah, qué era un fotoblog. Sinceramente, la opción diario es aburrida. Uno solo lee los de sus amigos porque son las vidas que uno conoce y sabe qué leer en esos lugares donde un desconocido solo leerá un texto que en nada le atañe. Lo no dicho juega un papel meramente circunstancial aquí, pero esa circunstancialidad al texto mismo no le importa. De modo que los blogs de desconocidos, donde se limitan a contar sus vidas, son imposibles de leer. Máxime porque no hay nada como leerlos para darse cuenta de lo sumamente asquerosa que es la vida de todos nosotros. Ver lo poco que te importan todos esos viajes, amores, trabajos, y lo poco que realmente importan a sus propios sujetos, que los describen con el desinterés de una mala actriz porno incapaz de ocultar el desagrado ante su mediocre partenaire sexual, o la copiosa comida engullida antes de la doble penetración anal. Es decir: con un entusiasmo malamente fingido, deprimentemente impostado.
4870 caracteres. Me detengo aquí, pues. Con Eugene Chadbourne y "The big mouth" de Jerry Lewis en un

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