Ensaimada Mecánica

Se cupit inprudens et, qui probat, ipse probatur,
dumque petit, petitur, pariterque accedit et ardet.
«Se desea a sí mismo sin saberlo, elogiando se elogia,
cortejando se corteja, y a la vez que enciende, arde.»

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Narciso era un hermoso adolescente, pero su belleza sólo era equiparable a su frialdad en el amor. Tanto doncellas como muchachos se enamoraban de él y, en ambos casos, sólo hallaban rechazo. El castigo que le impusieron los dioses vino de la forma más inesperada, ya que se enamoró de su rostro reflejado en un estanque. Quiso seducir al joven al otro lado de las aguas cristalinas, sin darse cuenta de que se trataba de él mismo, hasta que intentó besarlo… Entristecido de dolor, murió contemplando la imagen de un amor no correspondido.

Seguramente os preguntaréis a santo de qué comento hoy el mito de Narciso. He estado ojeando unas cuantas biografías de artistas (pintores, escritores, dramaturgos). Hombres y mujeres que vivieron entre el siglo XVII y el siglo XIX y que, a pesar de las características de cada época, parecen compartir un espíritu común. Todos eran seres sensibles y extravagantes, con una vida personal que en ocasiones rozaba la más extrema sordidez. Compartían amantes, estaban pagados de sí mismos, eran provocadores… y a pesar de esas vidas cargadas de excesos se sentían incompletos, atormentados e infelices.

Mi pregunta es, si tu pasión es la belleza, la adoración de aquello que es perecedero… ¿estás condenado a sufrir hasta el fin de tus días, a ser un neurótico empedernido?

Que venga un vampiro Toreador y me lo explique, por favor.

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Escuchando: Love song for a vampire (Annie Lennox)
http://www.youtube.com/watch?v=vhG8zC4npsE

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