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• 7/13/08
• Camera: Canon Ixus 75

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DeL FiN DeL MuNDo HaSTa La LuNa

De las tardes de finales de agosto curando las resacas de las noches al sol y las desilusiones de las cometas con nombres estúpidos que nunca llegan a volar tan alto como mis expectativas a las mañanas de sábado en la playa que son asquerosamente tristes: la gente, los sábados, va a la playa con su pareja, su familia o su perro y no respeta el espacio burbuja que las que voluntaria o necesariamente vamos solas para seguir a rajatabla nuestra dieta terapéutica de conseguir lo que yo llamo “felicidad efímera” consistente en la simpleza de ponerme más morena que cualquiera (Chuni no lo entendió) y creer por momentos que el equilibrio entre el Yo y la Unidad es posible, callar la mente, apaciguar el miedo, llorar sin que nadie me oiga… y todas esas cosas que quién probó ya sabe. Todo esto se complica, o se hace imposible, cuando a escasos metros a la derecha tienes a una pareja que se unta mutuamente protección solar contra la soledad, a la izquierda a una pareja enamorada que se ríe y no para de hablar y caminando por la orilla a una pareja mayor paseando que te hace recordar que una vez creíste que la continuidad no está sobrevalorada… o sea, un paisaje de combinación de símbolos que te asesinan como las palabras sin filtros.
De las primeras preguntas con curiosidad latente e insaciable respondidas rápida pero estudiadamente para conseguir los efectos deseados a la insoportable espera de contestaciones que, seguramente, no serán las que deseo. De los mensajes sobre tartas republicanas a los teléfonos desconectados (o fuera de cobertura, ya sabéis, la presunción de inocencia… me cago en la Constitución). De los tatuajes de henna y los abalorios al reflejo en el espejo de un baúl (sin recuerdos) recogido en la basura (no, tampoco contenía recuerdos de otros, no estaba estrenado, es el típico regalo que te hacen y no te gusta y no tienes escrúpulos en abandonar en la calle con la etiqueta). De Baudelaire a Hesse sin haber analizado (profundamente) el caos del silencio del autista que escribe para escapar (como tantos). De los campos de trigo al ruido del patio de “nuestra casa” que cuando llueve se moja, como los demás. Del amor al odio de no poder odiar lo que se ama. De las ventanas abiertas con nombre propio a los cerrojos que te encierran con tus fantasmas. De los ojos iguales a los tuyos a la ceguera química y a la miopía emocional y al astigmatismo que deforma lo invisible a los ojos.
De la locura transitoria del vagabundo del drama a la neurastenia (gran descubrimiento terminológico-conceptual). De tus ataques de histeria en alfombras polvorientas donde un día me coronaste depositaria de tus cuchillos a mi aparente calma y serenidad de quien sabe perdonar porque tiene una memoria selectiva.
Del fin del mundo hasta la luna sin pasar por el infinito.