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Cerró la puerta tras ella, a sabiendas que junto al cierre de esa puerta de adhería la idea de perder varias oportunidades tras de sí. Con los ojos empapados pero sin más lágrimas que derramar, se sentó en la cama. Pensativa. Abrió el tercer cajón de la mesilla de noche y ahí estaba. Sus fotos. La primera que observó fue aquella en que los dos miraban a la cámara, era fin de año e iban con una sonrisa de oreja a oreja. Muertos de amor, de esperanza ¿Quién diría que dos meses después no quedaría nada de todo aquello? Empezó a recordarlo todo, se sentía incomprendida, ¿Por qué no aceptaba escuchar que esa relación era enfermiza y masoquista? Pero el amor real era eso. Masoquismo, dolor. Cuando amas de verdad es cuando amas hasta que duele, hasta que su felicidad va antes que él mismo. Empezó a sollozar. Apretaba los ojos lo más fuerte que podía repitiéndose "no quiero llorar", "no quiero llorar", por lo menos un millón de veces. Sentía como cada parte de su cuerpo se volvía a romper trocito a trocito. Se recostó en la cama en posición fetal, como si aquello la fuese a proteger de todo el daño que le causaban los recuerdos, pero lo único que sintió fue soledad, debilidad, si eso, débil e impotente ante tanto dolor que la consumía. Lo único que la mantiene viva es la esperanza. La esperanza, de doblar la esquina de una calle dentro de cinco años y volver a empezar.




On May 24 2014 at Île-de-France, France 4 Views





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