•°o Why not?¿ o°•

Me dijo que no sabía tener conversaciones coherentes y que mi humor no era lo suficientemente inteligente. Que no sabía escribir y que los libros que leía son una mierda. Me comentó que no sabía combinar la ropa, que no tenía estilo y que me sobraban unos kilos. Que comía fatal, bebía demasiado y fumaba mucho. Me dijo que no sabía besar. Que mis ojos no dicen nada y que gesticulo demasiado. Dijo que tengo los pies feos – demasiado grandes – y que no tengo el vientre plano. Me dijo que escuchar Cansei de ser Sexy era penoso, que Iván Ferreiro era un ñoño y que Extremoduro estaban pasados de moda. Que mis piernas no eran aptas para llevar minifalda. Me dijo que no tenía un pelo bonito y que tengo la nariz demasiado grande. Me dijo que nunca sería lo suficientemente madura como para centrarme y que difícilmente voy a ser algo importante en la vida. Que tengo pocos amigos y que la gente me aborrece fácilmente, que tengo una neurosis psíquica que asusta y que mis ojos no dicen nada de nada, repitió.

Le miré, le sonreí, le besé en una mejilla, me di cuenta de que todo lo que había dicho era verdad, pero que me importaba absolutamente e infinitamente una mierda, que hacía siglos que no me sentía tan bien. Sin embargo no respondí



y me fui.























Luego lo entendí todo. No se trata de que yo no bese bien, es que Ella besa mejor. No es que yo no tenga estilo, es que Ella tiene más (y menos quilos). No se trata de que yo no tenga unas piernas bonitas o que coma fatal, es que Ella tiene piernas de modelo y es vegetariana. No es que yo no sepa escribir, es que Ella a ganado múltiples premios y lee Nietzsche y yo, yo no. Eso me lo explicó mientras hacía las maletas y yo miraba hacia la pared. No la conozco pero ya me la imagino, es como si, en el fondo, la conociera de toda la vida: es todo lo que no soy (ni seré). Y él iba recogiendo sus cosas y excusándose mientras yo le sonreía con la misma sonrisa con la que una hora más tarde, cuándo ya estaba junto al ascensor, le pregunté si había cogido su hule de flores, ese jodidamente horrible hule de flores de los chinos de la esquina que era tan cutre. Se quedó callado.

- A ver si Ella soporta tener eso en la mesa todos los años que lo he soportado yo- le dije,



y cerré la puerta.

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