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Pronombres

Ellos vivían en una furgoneta destartalada, en medio de un páramo que en verano era amarillo y verde en invierno.
Él deambulaba los treinta; ella acariciaba los veintiseis.
Ella era delgada y de apariencia frágil como una libélula de esas que bailan sobre el agua de las charcas. Él era alto y enjuto como una tira de cuero.
Ellos eran felices en un páramo verde en invierno y amarillo en verano.
Algunos creían que ellos eran dos locos extranjeros venidos de tierras más allá de los montes del norte. Otros hablaban de proscritos que huían de un crimen cometido hacía tiempo.
Ellos...eran felices.
A él le gustaba salir a correr muy temprano, cuando aún la luz le hacía cosquillas a las sombras. A ella le gustaba mirar por la pequeña ventana trasera, envuelta en las mantas, cómo él se alejaba.
Ella siempre pensó que correr era para los ciervos. Él creía que los ciervos eran personas que en otro tiempo se habían perdido en el bosque.
Él la llevaba tatuada en el cuerpo. Ella en las ganas.
Él corría. Ella soñaba despertándose.
Él daba un pensamiento tras otro. Ella abrazaba los minutos de espera.
Él imaginaba un mundo perfecto en cada paso. Imaginaba los recuerdos de una monotonía agradable.
Ella jugaba con los pies colgando de la cama. Ella cantaba bajito una canción sin letra.
Ellos eran felices en una furgoneta aparcada en un páramo que en otoño se vestía de gris.
Él era aprendiz de todo. A ella no le gustaba ser maestra de nada.
Ella abraza la respiración apurada. Él le regala latidos de anhelo.
Ellos discutían la vida como discuten los amantes. Ellos sudaban entre versos, entre tiempos, entre verbos.
Ella recogía flores las mañanas de domingo. Él tomaba la pequeña ventana como vista al Universo.
Ella adornaba los rincones de esa rinconera de páramo. Él la abrazaba. Ella le sentía. Él la respiraba.
Él la llevaba tatuada en el cuerpo. Ella en las ganas.
Algunos decían que eran dos locos extranjeros.
Él trabajaba en lo que podía. A ella le gustaban sus manos. Él sabía del tiempo de los árboles convertidos en calor de invierno. Ella conocía el sabor de los deseos del hambriento. A él le gustaba su vientre.
Ellos eran felices.
Ellos bebían con amigos livianos. Ellos desanudaban la noche cantando la música anacrónica de los que un día fueron. Ellos se descalzaban al llegar al páramo. Ellos pisaban desnudos la tierra que los llevaba a esa furgoneta destartalada.
Ella amaba las ideas. Él amaba su existencia.
Ellos discutían como discuten los amantes. Ella le escribía incertidumbres en la piel de la espalda. Él deseaba versos enredados en su pelo.
Ellos...eran felices.

Frente a mi ventana hay un páramo. En verano es amarillo y verde en invierno.
En un extremo, una furgoneta destartalada aparece inmóvil desde hace días.
A ellos jamás los he visto. Pero me gusta imaginarlos...







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Este texto está inspirado en la canción "La Extraña Pareja", de Ismael Serrano

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<a href="http://www.sitiodeletras.com/mostrar.php?lid=11294&artista=Ismael%20Serrano&titulo=La%20Extra%F1a%20Pareja" rel="nofollow noindex external">http://www.sitiodeletras.com/mostrar.php?lid=11294&artista=Ismael%20Serrano&titulo=La%20Extra%F1a%20Pareja</a>




On October 26 2008 1 Views



Avatar fotofobias

Fotofobias On 04/11/2008

Café, ese gran desconocido.

;-)

Nos vemos en ya de ya.


Avatar rubiafruticosa

Rubiafruticosa On 02/11/2008

Preciosa historia, me gusta de verdad.

Un beso


Avatar miro_proenza

Miro_proenza On 31/10/2008

Ellos se imaginaban a su hermano gemelo haciendo el amor con su pareja... Ellos... eran raritos, pero molaban a su manera. Moi... yo... siempre...

P.D.Me cuentan las nubes que hiciste trampa con esa hierba... esas nubes en mi montaña son de verano con viento del este.


Avatar wiriwirixu

Wiriwirixu On 27/10/2008

Ella -. jeje momo, jejeje momo, jejejeje momo, jejejejeje momo!!!!
Él -. Te vas a hiperventilar
Ella -. JEJEJEJEJEE MOMO!!!
Ambos -. Sexo?

...



...




...




...





Sí.


Avatar fotofobias

Fotofobias On 27/10/2008

Eran, son, lo sé , lo vi, les veo.


Adoro cuando relatas cuentos reales con tus manos de ciencia ficción.
Adoro a tu musa que es la más real de todos los seres que de puntillas reinan.
Les adoro, mucho.


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Kocoro On 27/10/2008

Ella se aferraba a las curvas suaves de su oreja,
Él la mecía brevemente entre sábanas y párpados...
Ellos...eran felices.




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