dejar volar.

Tener esa manía de querer todo y no encontrar nada
y la desesperación inútil de intentar definir a las flores,
o, aún peor, a la belleza de las flores
que nacen de los jardines donde nosotros estamos,
un poco porque llueve y otro porque hay sol,
tener la constante incertidumbre que nos lleva al infierno,
pero sólo es un viaje corto,
nos basta un segundo para volver a la tierra,
esa es la magia de que podamos estar vivos
sin que nadie haya tenido la concreta intención de que fuéramos nosotros
exactamente,
y tampoco de que nos hubiéramos encontrado
en un instante y aún menos que ese instante
durara para siempre.

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