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'Buena gente'

Son tan poca cosa que necesitan rodearse de objetos muy caros: valen lo que cuestan sus coches, sus relojes, la ropa que llevan puesta. Visten de uniforme desde el colegio hasta la muerte. Hablan un dialecto cantarín, hecho de diminutivos y engolamiento, que les permite --como a las ballenas-- reconocerse entre ellos. En su lenguaje, las cosas bellas son monas, y las feas, horteras. Nunca están contentos; siempre se quejan.
Solo abandonan sus barrios para practicar la antropología, el safari fotográfico, yéndose de vez en cuando de compras por el centro. Les puede romper el alma la joven gitana con el hijo en brazos a la salida de la iglesia o la lánguida mirada de un perro, asuntos que solucionan con una caricia o una moneda. Se entienden mejor con Dios que Dios con ellos. El mundo se limita a los suyos y su ideal de vida es que no les pase nunca nada. Nacen, crecen, se reproducen --algunos, como conejos-- y mueren.
Pero también les toca afrontar graves problemas: tener pintores en casa o que la chica del servicio se les haya puesto enferma. Han venido al mundo de veraneo, aunque no le hacen ascos a la nieve. Acostumbran a tener una segunda residencia en un pueblecito que huele a leña en invierno y, durante la fiesta mayor, se mezclan con las gentes, interesándose con un amor casi feudal por cómo les han ido el año y la cosecha. Y compran más boletos que nadie para el sorteo del cerdo.
Son buena gente que no llegan a entender que alguien que se les cruce por la calle pueda mirarles con un profundo desprecio o hacer burla de ellos. ¿Por qué, si no han hecho nada? Quizá, precisamente, por eso.

José Oller, El Periódico de Catalunya

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