Futbolista

Uno de los elementos característicos de nuestro campito se aloja en una de sus esquinas.
Tomando como referencia el Estadio Centenario, situándonos nosotros en la tribuna América veríamos, detrás del arco de la tribuna Colombes, una Volketa atestada de basura, claro signo de que algo se está pudriendo en el barrio.
A nadie que viva en este mundo escapa la realidad de la lucha de clases, es por eso que desde este lugar invitamos a la lucha contra la Clase Vieja, que en sus arrugadas manos captura el poder. Desde ese poder, un grupo de tiranos avejentados —viejos desde que nacieron— han intentado asesinar la verde vida del campito poniendo trabas, alambres de púas, dejando que el césped del campito se venga a menos. Pero nada ha podido con la rebeldía de los futbolistas que semana a semana se reúnen en dicho predio. Alguien habla de terrorismo, de subversión, de rebeldía juvenil... no hagáis caso a esas injurias. Si tiramos abajo columnas, alambrados, púas; si jugamos aunque el pasto nos llegue a las rodillas, es porque creemos que de esta forma peleamos contra la opresión impuesta por el avejentado aparato burocrático mesauneano, que pese a toda esta realidad anteriormente narrada, nos envía hábiles negociadoras (léase: Mónica) para convencernos con su voz penetrante de que somos de la misma especie.
No hay que olvidar, compañeros, que este campito es una cuna para grandes. De esta cantera de suelo particular —que es una mezcla entre pasto, caminito empedrado, tierra seca y piedra— han salido y saldrán los grandes hombres, cuyos hombros son el sostén del futuro de nuestra civilización. La historia está de testigo, el campito gesta al hombre del futuro, al hombre nuevo: al hombre atorrante, que nada tiene que hacer con su domingo más que dilapidarlo, sumergirlo en la reseca gramilla.
Domingo a domingo (sin faltar algún feriado) el duro balón golpea aquel metálico mazacote, lecho en el que duerme la basura, y el ruido que surge de este golpe eriza la piel de los futbolistas, como el resonar de las cadenas que antaño erizaban los lomos de los esclavos.
¡Futbolistas, uníos! ¡Cagad a pelotazos a los tiranos!

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