. Please don't go away, i need you by my side .

I.


¿Cuánto hace que no agarro un lápiz y un papel? ¿Cuánto hace que tengo miedo de enfrentarme a una hoja en blanco y no poder siquiera garabatear un par de palabras coherentes? ¿Cuánto hace que dejé de creer en la magia que tienen las letras? ¿Y en la de los sentimientos? ¿Cuánto hace que no lloro escribiendo, y mancho todo el papel con lágrimas teñidas de negro por el delineador?

¿Hace cuánto tiempo perdí las ganas de escribir, la capacidad, la inspiración? ¿Cuándo fue el día que bloquee todo para que no saliera de mí? ¿A qué hora fue eso? ¿Cómo fue que no me enteré?

Duele la primera vez. Y la segunda. Duele ver que de lo que antes sobraba, ahora no hay nada. Pero uno se va acostumbrando. Ya ve como un hábito a la hoja que antes hubiese estado toda escrita con una letra ilegible sin ningún espacio en blanco en toda su extensión, y hoy hay sólo palabras sueltas que ni siquiera pudieron ser conectadas, que hoy no tienen relación alguna, no sirven para nada.

Y las palabras que quisimos decir, se refugian en nuestra mente para no salir, y por eso sentimos como si no supiésemos cómo se escriben, como si jamás las hubiésemos visto o escuchado; como si fuese un idioma extranjero y nosotros fuésemos incapaces de reconocer siquiera de qué idioma se trata. Nos olvidamos todo. Nos olvidamos de todo.

Una vez que uno empieza a escribir para descargarse, para olvidarse de todo. Este hábito se torna adictivo. Y constructivo, porque uno ve que hace un efecto positivo en uno. Y, a la vez, destructivo; cuando no encontramos las palabras, cuando creemos que falta algo, cuando directamente vemos el papel y nos produce repulsión. Y como toda adicción, uno siempre quiere más dosis de las que necesita. Y más y más. Hasta no aguantar. Y como toda adicción, a los adictos, la abstinencia, nos destruye de a poco.


Pero acá estoy otra vez. A ver si, como el ave fénix, renazco de mis cenizas.

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