miénteme como sólo tú sabes hacerlo

Era joven. Joven de aspecto, joven de alma, joven de cuerpo. Apenas 18 años recién cumplidos plagados de acné e incertidumbres. Incertidumbres más allá de las habituales de los chicos de su edad ya que él no poseía la inconsciencia ni la falsa valentía que nos otorga la juventud con su inexperiencia. El sabía del peligro, de la muerte, del amor y la pasión, de las guerras y batallas, del sufrimiento y de todos esos sentimientos descarnados que nos pueden hacer sentir vivos o muertos en vida. El lo sabía todo, aunque apenas había vivido ni se había movido de su pequeña ciudad rodeado de su familia y sus amigos. Todo lo que sabía lo había aprendido en sus libros. Océanos de páginas que narraban historias de vidas ajenas, reales y de fantasía. Pozos de sabiduría que le proporcionaban un placer infinito y que le trasportaban a cualquier época, lugar o alma. No era un chico normal, si es que normal es la palabra. Su coeficiente así lo demostraba. Una mente brillante por encima del resto. Puede que no un genio pero los tests confirmaban que sí era un superdotado.
Sus grandes ojos negros devoraban cualquier escrito que caía en sus manos. A esa edad ya había consumido gran parte de los clásicos contemporáneos y cualquier otro libro si éste llegaba a sus oídos con una reseña interesante. Había navegado, ido al espacio exterior, vivido asedios, sufrido la muerte de los personajes en propia persona y se había enamorado en la piel muchos hombres y de alguna que otra mujer protagonista.
Pero su gran placer siempre le deparaba un gran sufrimiento. Cada vez que cerraba un libro tras el punto y final se sentía desfallecer víctima de un repentino abatimiento. No podía esquivar la tristeza que se apoderaba de su persona en cuanto sus ojos volvían a mirar al mundo que lo rodeaba. Una tristeza que cada día se hacía más y más pesada. En la vida “real” el amor era imperfecto, la aventura se escondía tras las esquinas de la rutina y el sufrimiento y el dolor no tenían nada de poético sino que rebañaban en la ordinariez de un mundo que ni siquiera aprende de sus errores. Las personas parecían vulgares, poco interesantes y faltos de carisma. Y lo peor para él, en ningún lugar que no fueran sus libros podía encontrar la magia.

Por eso un día tomó una decisión drástica. Era una locura impensable por lo que nadie creyó que fuera capaz de hacerlo pero él, a pesar de todo y de todos, con determinación la puso en práctica. Todo fue culpa de ese final tan brillante, culpa de esa obra maestra que reposaba sobra sobre la mesa, culpa del dolor insufrible que le atenazaba el pecho. Tienes que decidir. ¿Prefieres la vida o la magia?

Tenía dieciocho años recién cumplidos, una cara llena de acné y una mente privilegiada el día en que se prometió a sí mismo no volver a leer una novela nunca más en lo que le quedaba de vida.
Actualmente roza los cuarenta y todavía hoy mantiene su palabra.



TEXTO: Ilsa Grant – Espacios Vacíos (5).
IMAGEN: Henry Matisse
BSO: de la película Once “Falling Slowly”
http://www.youtube.com/watch?v=CoSL_qayMCc&feature=related

Aunque cueste creerlo está basado en un hecho real, una historia que me contaron de camino a Barajas. No conozco al protagonista pero me gustaría preguntarle si es feliz ahora. Aunque no sé si quiero saber la respuesta. Mejor no romper la magia.


(He vuelto y espero no volver a marcharme por tanto tiempo de nuevo, aunque nunca se sabe. Os he echado de menos.)

To leave a comment, please log in by clicking one of the following