Un Fin de Semana en Vancouver

Algo que parece Edith Piaf sonando en un antiguo gramófono, revuela por entre las toallas y los bañadores que, mientras el sol se hunde en el mar, llenan las fachadas de las torres de apartamentos. Algunos aspersores ya han empezado a funcionar, las aureolas asoman como luciérnagas y es fácil anticiparse a los olores de cremas solares con las que en un rato la gente llenará las calles del pueblo.

Ese momento cristaliza hasta tal punto que podríamos pasar los dedos por su superficie y esperar que la sangre brotase. Porque, estos días contigo son así, una patada en el escaparate del tiempo para dejar bien claro que sólo existe el presente.

Una sucesión de cristales que, en su formación, eclipsan a las estrellas que insistimos en formar bajo nuestros esternones. Esas mismas estrellas que tienden a consumirse tan rápido que la mayor parte del tiempo acaban siendo unos agujeros negros, una ausencia absoluta de materia y energía que tira de los hilos de nuestras extremidades, haciendo que cada movimiento suponga un mundo entero la mayor parte de los días. Esas mismas que en este ahora lamen las llamaradas de la combustión ajena y se abrasan unas a otras para admirar la luz refractada en estos cristales.

Ayer o mañana, con los ojos cerrados para que no te entre jabón, no me ves observar como te enjabonas la cabeza, rascando como un niño de anuncio de champú de los 80 y saltando de un talón a otro en una coreografía tan dulce que se precisa no tener sangre para no caer absorto. Luego o antes, mientras friegas un par de sartenes, no puedo evitar abrazar tu cintura y darte un beso en el cuello sólo por ver cómo sabes en ese (una vez más) preciso momento, levanto tu vestido para esperar que con el trapo de cocina apoyado en uno de mis hombros y tus bragas en el otro, me lleves de la mano al dormitorio de siempre. Y en algún momento indeterminado, mientras me cuentas un sueño apasionadamente, con tu voz sin modular y esos gestos de judío neoyorkino que tenemos ambos por algún motivo sin resolver, me río pleno a la vez que insaciable y según preparo algo para echar a la hoguera, casi puedo ver a la gente que pasa a nuestro lado, anécdotas con alas de insectos, sorteando la burbuja que hemos ido creando a base de hacer brillar los cristales.

Es por lo que giro la cabeza y levanto una oreja para tratar de localizar de dónde viene esta música. Porque hablamos de nosotros, que solemos dejar las llaves dentro cada vez que salimos de casa y, estos días, de buenas a primeras, nos vemos tirando tabiques con una desconcertante efusividad infantil, acomodados en una naturalidad tan certera que ha tomado el control del trayecto.

Algo debe moverse entre el decorado, tejiendo las costuras de una trampa para cangrejos. Porque estas cosas no pasan, Edith Piaf no resuena en los atardeceres de la Costa del Sol. Algo hay agazapado entre las sombras tendiéndonos una trampa.

Nos han trincado, mofletes. Palomas, carpas y ratas incluso se expusieron para tratar de advertirnos y, tú misma, mientras amanece en la playa y estamos tan ciegos que rozamos la inconsciencia, das el mismo consejo a un perro que hace peligrar su propia y apacible seguridad acercándose demasiado a nuestra burbuja.“Si sabes lo que te conviene, no te vengas con nosotros.”

Y pienso, sin dejar de mirar como el Sol va cogiendo forma entre parpadeos sobre la sal, que es justo eso. Estamos ya perdidos, arrojados en catapulta a ser consumidos en la combustión de nuestras estrellas al colisionar.

Un magnífico plan si no fuera porque siempre fuimos los listos de la clase, los que iban para astronautas y se reían de todo. Si algo se esconde, como si es el tiempo molesto por haberlo maltratado, diga lo que diga al final, no debe dormir tranquilo pensando en lo que puede haber creado.

Fijo. Que sí.

*****************************

# With Whom To Dance - The Magnetic Fields.

http://www.youtube.com/watch?v=iQjgxG9JXLA&feature=fvw

## Ilustración disponible en:

http://nanana.maltieri.com/

To leave a comment, please log in by clicking one of the following