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Él narra. Forma de andar, y entre todo ligado, otras formas. Semiparecido siempre a su buen amigo su tercer ojo definitivo y central. HIPNOS...déjate convencer.
Él ha creído siempre. Nacido para los tambores, aburrido de ser el mismo que se busca otra nueva vez a sí mismo dentro suyo para luego huír de la destrucción.
Un muñeco de mirada morena. Qué. No lo es acaso.
Pasaron años desde que por primera vez miré un foco de resplandeciente brillo moruno, nena, que pudiste sentir. Ahora la pregunta te la hago en idiomas.
Tomorrow is a long time/Mañana es mucho tiempo
Necesito cobijo contra la tormenta.
Shelter from the storm, Dylan.
Si algo de paciente lleva India, es una Calcuta desesperante, y en sus orillas, mansas aguas, ríos de milenios que le hacen brutal de fuerte a los milagros.
El tercer ojo sagrado.
-¿Es pintado?
-No...me lo tatué una vez que me dí cuenta de que acá
(se señala la frente) pasan cosas imposibles de explicar.
Al lado del corazón, sobre su altura de brazo izquierdo.
-¿Le creés a la India?
- Sí. Por esto es que este disco salió de esta forma. Lo que más me impresiona es que vos me mirás como si fueras india, pero no indios de las pampas (risas), sino como india.¿Se entiende? ¿Sos india?
-No. De todas formas sin el centro del ojo no sé cómo en la cultura occidental se logra vivir. Tiene...
-Tiene esto que yo tengo escrito en mi brazo: algo que jamás ningún ser humano logrará alcanzar. Por eso mis dibujos digitales en fotos siempre llevan algo que es extraterrestre. Por lo del infinito lo digo, no por las estupideces que la gente anda creyendo ahí afuera.
Ahí afuera estaba lejos de su estudio "PUPET", su especial manera de decir muñeco y muñeca palpando desde un francés poupée, poupon.
Toca los tambores, todos, y además explica, siempre, todos los Viernes desde el año 2004, en Bar Imperio. Y siempre es el número uno de Los Viejos de Arriba, dándole sensible sentido a la pauta de contención.
La salita de ensayos y estudio de grabación de Zalazar es el abc de la cultura popular en el norte platense. Florece Gonnet, y todo el barrio lo escucha.
Salida de un sueño permaneciente, me dí cuenta de que su tatuaje era un ojo hipnótico el día en que cepillaba duramente los palillos de tocar al día siguiente en Tía Harriet. Verano. Calor. Ardor. Muslos enormes, torso semidesnudo y esos colores verdirrojos en su brazo temblando.
-¿Estás preparada para unos ejercicios de tono nuevo o estás otra vez triste?
Ejem. Se daba cuenta de todo.
-Sigo triste pero mi psicoanalista me ayuda a tocar como si fuera la verdad más grande que potencialmente me acompañará a posteriores descubrimientos.
-¿Y sin tu psicoanalista, harías los ejercicios?
-Claro. Eso sí, ¿te pondrías una remera un poquitito más cerrada? (estaba casi desnudo)
-¿Por qué? ¿Esta no es muy bonita?
-Claro, es hermosísima, ya mismo te la estoy robando, pero estás demasiado extremo,no sé, son cosas de pudor, me da pudor.
Se le ocurre a un fuerte ciclón musculoso dictar una clase de percusión a una actriz de sala, como si la actriz fuese de palo. Fierro dice la gente.
Solo menciono un hecho mayor en mi vida de aprendizaje, que fue siempre una alegoría en la reacción directa que llevo cuando escucho música y analizo los tambores. Hay imágenes de los brazos, encuentro luces dentro de las espaldas, escucho que me pueden los párpados al cerrarse, y llega un primer minuto moral en casa de Zalazar.
Dentro de los espacios de mi cuerpo reposan todos los ánimos vividos desde que nací. Siempre los más sinceros pertenecen a mi mayoría de edad, a los mejores dictados del corazón desde mis 28 años.
En hipnosis, estudian los actores y bailarines orientales. Músicos ya son naturalmente. Los japoneses saben ordenar su caminata desde la hondura de la respiración. Y en la isla de Bali, toda la familia canta desde el amanecer.
Cada fotografía de MARTÍN ZALAZAR permanece en mi corazón, primero. Y en todos los formatos de archivo después. Salí de la dificultad de entenderme solamente con la invisibilidad después de aprender de él que solo sin nada en mis manos ni en mis pies, ya existía mi propia algarabía de tambores.
Dormida, solía, como ahora, necesitar sonido dentro de mi sueño profundo. Necesidades. Ofrendas reclamadas dentro de mi psiquismo en calma. Colocaba el disco en repetir, y sonaba desde que entraba en el sueño hasta el amanecer. Eso fué en mí conocer quién era el percusionista. Iba segurísima a cada encuentro hipnos.

Le digo a usted si lee textos en un fotolog de trabajo, que la cordura sale de una cuando la persona es honda. Y le pido por favor, comprenda, que el carnaval sigue, la jodienda nunca fracasará.
Si lo hablo en pos de unos confites de festejo imbécil, nuevamente habrá silencio, o abandono, menos poesía.
Elija un convite, hágase un manchón rojo dentro del centro de su frente, y mírese al lado de su espejo.
Y espere.
Cuando el corazón estalle, hubo canon de tambor.

Graciela Serra.
http://www.proyectoazul.com

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