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Un día agarró el General Francisco Franco a Federico García Lorca y lo fusiló.
Le enarmamentó los poemas.
Dijo que basta y lo apuntó.
Caídos los frescos dictados de una conciencia enorme y considerable en España, desde acá, lo vamos cada día mejor olvidando, total que el problema lo reviente al otro. Supremos dictados en la historia que recién llegamos a anular ahora, cuando todo en la cifra enorme de la educación argentina, enormemente, ya fracasó.
Quién te hubiera visto allí sentado una y mil veces más parecidito a la canción de vestir, aquella hora, esa canción de pueblo tan fantasmal y tan aquí y ahora, de Lorca.
¿Se sabrá repetir?
Cuando me dicen Octubre, salgo a caminar hojas de cuaderno, diarios y reviento la energía de un pasado muy lejano siempre, del todo desesperado. Aquellas noches ya no de tan largo invierno, de pueblo primaveras, decían en las calmas calles pueblito ayer, se vienen los carnavales. Todo entre tizas y sábanas de entrelazar lo que iba a pasarme.
Tranqueras entre los dientes, ir y venir a los andariveles de los lirios y los lazos, llegó el mes popular.
La medida de lo poético por qué se tiene que anudar entre el poeta, la cifra, los entremeses, el discurso errático en las manos desfavorecidas para nosotros de los pobres, separar a los murgueros de los moribundos, desalojar banderas. Caso raro.
Aquí Ariel Prat se parece a Federico.
Lorca se sentaba al piano a convidar a los amigos de poemas y lágrimas de vino.
Y se metía a doler sus magnánimas obras de teatro entre una risa y otra de sus mujeres de público, tocaba este piano enamorado y fascinante, luego otra canción más, adoraba el teclado, solía llorar. Y demasiado.
Doler al aire copas divino vino, canciones de derrotados y elementales salmos es cuestión de PRAT.
Sáquenlo de los anónimos y regálenle dos nuevos estandartes de la canción, que se manda y escribe algunas.
Hay una lógica de la calma en la sensorialidad.
Y existe la guardia de certezas en la que canta y anda.Un único paso de comedia y sentadito al borde de la mejor canción divino vino. Ya va. Estabas entonando. Parecías enamoradísimo. Cuenta la leyenda que Haroldo Conti dictaba clases de latín y allí la conoció a Marta.
Suele la dicha advertir que pertenecía a los grupos de periodistas que cada semana narraban todo en "Crisis" la única revista de enorme fervor.
Y García Lorca, de alma Federico, siempre sorprendía furtivo el cachivache de la letra, dibujitos, y un trago de soledad en vinos.
Sueño que existe un PRAT sombreando los pasos de FEDERICO.
Un goteo de celebridades entre aquel poema y hoy, que las calles controlan las desesperadas huellas. Hay corsos. Debieran multiplicarse a más. Llegan.
Van cantando.
Poemas de este concierto favorecedor. No estás triste España, hoy por qué debiera estarlo yo. Fascinación.
Dentro de horas acabará la siesta de los libres y derrotará el fracaso de los inútiles, acá continúa Ariel Prat aquella colegiatura que empeñé y hoy no me sobra nada.
Andá y cantá.
Te parecés a Lorca, de puño armado, Federico.
Igual, si me parece, he dictado mi sentencia mínima: hay que nacer otra vez a los rituales, estación primera. Los que bailan hoy demuelen, los que escriben se marean, los que viven, cansan duelo, bailan zancos, cantos, pasos.
Y el pañuelo morado si te parece, duele igual que ayer.
Armé un rito ritmo cuan dinámico en rico es. Apagué esta dolorosa voz de algo y recién desperté. Amando.
Dicen los que colaboraron conmigo que andaba un fantasma por avenida siete, verde que te quiero verde, saldando deudas por aquí.
Verde que te quiero verde, salí y saltate por ahí. Si viene un milagro de fuerte y pequeño signo, ha sido un milagro. Y ha sido un milagro verte.
Y ajá, y ajajá, que siempre te quiero verde, y siempre te voy a ver, y te siempre voy a verte. Y ajajá. Suelto de carácter fuerte, duende, niño, cielo en el vientre, sale de murga de frente, cuál será el destino ínfimo, sé que siempre voy a quererte. Ay Ariel.
Repetíme la canción de siempre, dijo Lorca, dónde anda mi manzano verde, y poné la mano ahí.
Suple lo ausente una muy enorme algarabía. La formal ética interior, la enamorada poesía.
Coroneles de terracota,
políticos de quita y pon;
café con pan y mantequilla
¡Que siga el son!

La burocracia está de acuerdo
en ofrendarse a la nación;
doscientos dólares mensuales...
¡Que siga el son!
¡Que siga el son!

Los viejos líderes sonríen
y hablan después desde un balcón.
¡La zafra!¡La zafra!¡La zafra!
¡Que siga el son!
(Un son de Nicolás Guillén).

Que suerte la de tus manos acompañar este sitio, liberan cargas pesadas, dan dictados a beneficio, salen palomas de vuelo, sueltan los años de los conflictos, dan rienda suelta a mis vértigos, calman los daños más pérfidos. Anímate a más corsito, vuelve por lo pronto al dueño.

Soy Graciela Serra. La Plata. Argentina.
http://www.proyectoazul.com.ar
Investigación Teatral y Vanguardia
Género Mujer, Arte, Educación y Salud.

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