-Insertar poesía barata aquí-

"Estoy perdido". Pareciera que vengo de una galaxia muy lejana de donde nadie más es. Mi familia se hizo añicos en frente de mí; todo lo que toco se rompe; soy insufrible, feo, raro; no sé. Extraño a mi papá y su música que tanto me aburría, y a mi mejor amigo y su casa tan sucia y llena de libros y esa gente extraña que tanto me maravillaba, extraño mi cama flotante y el sillón de mi cuarto, extraño tocar guitarra y no tener responsabilidades, extraño tener diecisiete años y fumar Delicacos y tomar caguamas como si fueran chocolates y leche. Extraño no andar buscando nada, porque no tenía nada para buscar. Pero me llegó la hora; se despertó el pajarito argentino que me hace tap tap tap y me pide que le de comida.
Extraño a Patricia. Extraño muchísimo a Patricia. Su cabello despeinado y sus manos extrañas y laaaargas como navajas. Extraño escucharla cantar; me gustaba mucho escucharla cantar. Si el mundo entendiera tan sólo un poco a todos les encantaría escucharla cantar. Pero ellos no comprenden, no se dan cuenta, son tontos; ellos no buscan, menos encuentran. Ellos no extrañan a Patricia; no podrían saber qué extrañar. Extraño verla pinta, me gustaba mucho eso también. Tenía un lienzo en blanco, le ponía unos colores feos, hacía unas figuritas por ahí, y de repente ¡zaz!, ya tenía un cuadro; era como ver un truco de magia, de esos que sí te emocionan, de los que te cuentan cómo lo hicieron pero igual es impresionante. Magia de verdad, vato, no mamadas.
"Pero apenas era el principio". Todo de ella me gustaba. Era otra cosa. Esa maldita "otra cosa" que uno núnca sabe qué es, igual te encanta. Pero me gustaba mucho escucharla cantar. Es incomprensible. Un orgásmo. Eso también me encantaba, pero soy bastante mojigato como para andarlo contando. My bad. Pero siempre ando como tarde. Me doy demaciado cuenta de las cosas, pero tarde, cuando han muerto. Ahora ando anhelando cosas muertas, como para no perder la costumbre de la melancolía que Patricia me había curado. Me tenía tan mal acostumbrado a ser feliz. A su canto. A ser piezas contiguas de rompecabezas. Pero ya no está; soy una piecesita solitaria y perdida. Nadie me canta ahora.

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