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No sé por qué me cuesta tanto.



































































No, de veras que no lo sé...
































































Doy todo de mi y trato de avanzar pero algunos días, algunos días desvarío

como tú y se me cae el techo, y mi pecho, cansado de insistir en inspirar,

expira mirando al cielo gris que hemos creado.










Y gris es la gama que tiñe el mundo entero. Querría

hablar con la muerte. Preguntarla si ella es la solución o

la causa.






























Con más ganas que nunca, mi ciudad debería estar pintada de mil colores.

De mil colores para tapar dolores. Por paredes, farolas y contenedores.

Con tener el valor de infravalorar el dolar me conformo.

































































Hoy mis manos pintan el asfixio amodorrado de Sodoma.

Y ahora, ahoga el aire más que el humo de tus

errores.


Cómo se esfuma. Se esfuman tus temblores y crecen

los tumores. Me encanta vivir y tu lo prohibes.












































































Silencio y vértigo ante el folio blanco, o sucio sin negocio.



¡Harto de gritar y del mal trato a la tierra!

Parto de que guerras dirigen ejércitos, y mi ejercicio

es vano por sus estúpidos méritos. Y necesito

evadirme. Pero existir exige el elixir de sonreir.

Y ahora nada importa, ¿verdad?. Verdad se escribe

con V de Vendeta en mi ciudad. La ley negocia:

si hay dinero hay libertad. Me agobia la escoria

que tenemos como estado. Me quema la injusticia

del progre sobre el hombre obrero hastiado...


Y necesito desvelar la gran mentira de este mundo.

Que la paradoja no es casualidad, que calcularon

tus desgracias y tus malas rachas.

Que te nombran daño colateral pero mi cólera

dolerá si donde ellos van a dormir, les haré volar

hasta dos metros bajo tierra. Quiero cambiar

sus páginas tachadas. Quiero colorear

fachadas con su desencanto y caras de espanto.

Es tanto lo que pido que la gente

se atemoriza y los más humildes se ruborizan,

pero quizá les va la idea y no lo aceptan.

Quizá crecieron pensando en que todo apesta

y ahora forman parte del pastel color verde

americano. Mis métodos destronan y me oirán

tronar como un tren o una tromba sin traba.

Mierda, tanta en Moncloa como en Joy Slava.

Les lavan, y les hacen esclavas y les encanta.

Me repugna que repudien y repatrien a

quien más necesita un curro indignante y es que

tú y tú y tú negais que quierer ir hacia delante.



Vivo en un oceano de craneos pulidos grises.

Vivo en un mar orgánico de putas infantiles.

Donde lloran si no hay dinero, y si no hay amor

beben. Donde se debe gritar sin probar,

dar donde más duele para demostrar valor.


¿Escondísteme calor? Te escondiste

por que eres presa del empresario

impertinente que quiere exprimirte como un

mercado cerrado por dos borrachos con

poder adquisitivo. Y qué exquisito su

gusto por la crueldad y el sinvivir ajeno.



En serio que no me lo creo. Que no me creo

que seamos del mismo dueño.



























































































Gracias al silencio y al vértigo existe este manifiesto de

mis miedos.



























































Gonzo.

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