Gaby Crane

Subo la escalera y entro en el ruedo, el gran salon de baile de los adeptos al sexo ambiguo, ahora inundado por un calido brillo de tocador. Los fantasmas estan valsando en una dulce bruma de chicle, con las rodillas ligeramente dobladas, las caderas tiesas y los tobillos nadando en safiro en polvo. Entre los los toques de tambos oigo el estrepito de la ambulancia ahí abajo, después los coches de bomberos, luego las sirenas de la policia. El vals esta perforado de angustia y se van abriendo agujeritos de vala sobre los dientes de la pianola, que suena ahogada porque esta a varias manzanas de distancia en un edificio en llamas y sin escaleras de emergencia. Ella no esta en la pista. Puede esar acostada leyendo un libro, puede estar haciendo el amor con un boxeador o puede estar corriendo como una loca por un campo de rastrojos, con un solo sapato, perseguida ferozmente por un hombre llamado Mazorca de Maiz. Este donde este ella, yo estoy envuelto en una completa obscuridad; su ausencia me aniquila.