Sosi's Flog

Parte nueve:

Escalaba raudo la montaña con un ave en la mano. Y casi no recpiraba. Quizás era por el miedo, o porque se había olvidado de hacerlo, opción que me inclino por aceptar, pues Santino no tenia miedo nunca, jamás. Y así, despacio, casi sin respirar -solo cuando ya no podía más- llegó a la cima.
Y no pudo creer lo que vio. No encontró palabras que pudieran explicar lo que sentía, lo que veía. Pero porque era mudo. Y se quedó un largo rato mirando el paisaje, la niebla, los pájaros pasar y las sirenas posar. Para las fotos.
Y acampó, comió, se bañó, corrió, bajó, subió, flexionó y estiró, y durmió. Cuarenta y ocho días con sus noches. Y despertó, no porque quiso, sino porque, sobresaltándolo, comenzó a sonar la sirena. Como loca. Insistente, insoportable, inaudible (¿??). Y el niño volvió a putear y despotricar contra Macri, Carrió y Soldán. Pero sus silentes maldiciones no lograron apagar la sirena. Pero él sabía que no iba a apagarse a menos que dijiera las palabras mágicas. Pero como siempre obstinado, rebelde, educado, malcriado, no quiso hacerlo. Y como siempre, alguien vino a cagarlo a pedos, y esta vez, era necesario. Por lo menos eso rumoreaba la gente en el pueblo, sedienta de sacrificios, de maldad, de sangre joven para beber. Y todos al unísono gritaron el nombre del Dios que adoraban para que se llevase a aquel niño insolente que osaba escalar la montaña mas alta, mas antigua y más peluda del pueblo.
Y el Dios llegó, cubierto de un poncho de lana de vicuña, emperifollado con un turbante adquirido en su batalla contra el viejo Alá, calzado con zapatos de “Chori, gangas para tus pies”, de Catán y peinado a mano, cuidadosamente por las ninfas de Tusam, aquellas que no podían vestir sus cuerpos con ropajes que no fueran de oro 14; aquellas que hablaban perfectos todos los idiomas del mundo, pero habían olvidado cómo ponerse de acuerdo para entenderse, y que de tanto quilombo de voces y lenguas, ya ni hablaban y se creían ellas mismas, mudas para siempre.
Y el Dios habló. Y Santino, como siempre insolente, sentose como indio, con sus gordos brazos cruzados delante de su cuerpo y los ojos casi en blanco en pos de desafío y oposición. Y el dios mirolo. Y para sorpresa de todos los lectores, riose. Riose tanto que su risa todavía hoy puede escucharse si se acallan los ruidos de los motores y de los niños que juegan alegres, y que, adentrados en el bosque, escuchan la risa burlona, socarrona.
Humillados los pueblerinos, partieron con lo puesto para nunca volver. Y asi fue como con el tiempo fueron vagando de pueblo en pueblo, país en país, y fueron nombrados gitanos por los que osaban acercarse. Y canalizaron su ira para con su Dios en malabaricmos y magias, circos y artes que hoy no conocemos por culpa del gobierno.
Y a todo ecto, Santino huyó como pudo, no por temor, sino por vergüenza. Porque sintiose burlado por un dios que no conocía. Y llegó a una aldea. Pero no le gustó. Asique siguió andando, y siguió y siguió. Y nunca más habló. Porque era mudo. Pero mudo de alma.


Sole del sismo.





Pd: la mano maldita, te vendrá a buscar.

Pdcuatre: foto del dique El Cajón, Capilla, 2009. :)

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