Sosi's Flog

Santino y el Padrino (Parte Once):

Diganlen a la cigarra que no compre más cigarros.
Gritaban en el barrio. Desesperados, llorando hasta por la pelvis. Y de shepente estalló una de griteríos que dios mío!!
Pero él, como siempre tan autodidacta, apolítico y adecuado, no dejaba que se le acercasen; tampoco los escuchaba. Porque era mudo. Y rechazando hasta al mas simpático de los ciudadanos, seguía mirando el desastre desde un rinconcito obscuro (odio que pongan así en vez de oScuro!..pero es solo mi apreciación, por favor, no dar bola.)
Había llegado el papa. Y todos , enloquecidos, le daban ofrendas, le regalaban a sus hijos y hasta a sus padres, y la gente se fue quedando sin familiare porque el papa los acetaba y se los llevaba en un barco rumbo al baticane. Asique para el verano eran la mitad del poblado. Y seguían usando bufanda. Porque las bufandas ectaban de moda, mas Santino no tenia porque el iba en contra de las reglas, de la moral y hasta de la dirección misma.
Asique se fue a pie con las carótidas en la mano y una pena en el pechio, y mirando hacia adelante, pensando en Spinetta, Dante.
Llegó a una isla. Si, sin haber cruzado mar o rio alguno, llego a la isla más bonita que hombre haya victo alguna vez jamás. Y se sentó. Y el paisaje contempló. Y las medias se quitó. Y el aroma en sus narices penetró. y se desmayó.
Cuando despertó era de noche y tenía frio y miedo. Pero no se preocupó demasiado porque tenía un talismán. De ectaño y de antaño. Muy lindo con incructaciones de piedras de Puerto Madryn, con la cara de Perón. Aunque el niño no sabia quien era ese personaje que estaba en su joya, lo quería como un padre, pues no había conocido al tuyo y porque se sentía protegido por el mismo. Intuía que el señor no tenía manos, y eso le gustaba aun más y se sentía identificado, pues él también carecía de algo. De voz.
Al día siguiente apareció nublae, con muchas hojas y muy soleado (¿?), lleno de garrapiñadas y rugbiers que se bamboleaban por doquier como pegados al piso, como arboles..no, mas bien como algas marinas pero fuera del mar..terrenales. algas terrenales. Y ahí parado, contemplando a los rugbiers, y tiritando de frio, tomo una decisión. Y la olvidó. Era muy larga y complicada, como el recorrido de las venas. Y siguió jugando al chancho va. Solo.
Surcando mares, abismos y goleats, llegó a un gayinero donde todos hablaban en un idioma ectraño, pero que el no oía ni entendía, porque era mudo. Y sintió que renacía, porque miles de enanos aparecieron en fila cantando y bailando una hermosísima canción lirica (que anda a sabes de donde venía) que le tocó el alma, con esas pequeñas y regordetas manos girando al unísono. Con esas caritas de persona grande pero cuerpo de niño bailoteando al compas…y todo fue perfecto. Solo faltaba la nieve. Porque toda coreografía de enanos debía incluir nieve pensó; y nevó. Y luego pensó en Sokol. Y Sokol bajó del cielo y le habló. En idioma indígena. Y milagrosamente el niño comprendió. Obviamente no solo el respeto lo poseyó y no pudo siquiera contestar, sino que olvidó lo que el músico dijole, pero permaneció en su corrompida y endeudada alma el hermoso sentimiento de haber sido complacido por la divina gracia. Y así, tranquilo y mojigato, se recostó y soñó con maiquel. Y despertó abrumado por una grata lluvia de almíbar. Y así, almibarado celectialmente, regresó a su hogar con una anécdota más para contarles a sus futuros por venir. Y como si alguien le hubiese puesto una mano en el hombro (hombro dije cheeeee!!!! Que asquerosos que sois!!!!), se sintió acompañado para siempre. O por lo menos hasta que diesen las diez. Quedose espetante y singularmente apacible hasta que deviniese su próxima aventura. Hasta que la providencia lo dijese y el estado emocional de las avispas le dejasen descansar en su cama de hierba buena y suspensión. Hasta que las almendras, haciendo un especial ruidillo al caer, despidiesen el invierno y devolviesen a la humanidad, las ganas de soñar. Hasta que un hada color ámbar revolotease por sobre el regordete cuerpo de Santino. Hasta que los cielos susurrasen un poema e incluso hasta que llegase Palomino a interpretar su obra maectra. Hasta que eso ocurriese, esperaba el niño que su fugaz felicidad, le permitiese disparar sus ansias de innovar.
Agradezco profundamente a todois los que leéis a Santino. Los amo.

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