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• 8/19/08
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Y junto al jazmín una fuente. Y junto a la fuente una dama. Y junto a la dama otra, que toca el arpa. Dos damas, dos chicas. Una de ellas lee un libro de Proust, y la otra a su lado toca el arpa. Yo, naturalmente, estoy desempeñando árduamente mi labor como vigilante, y ya tengo anotados a unos cuantos automóviles que han pasado tan tranquilamente, como si su color altamente peligroso no importase un comino.
El jazmín se encuentra, como no podía ser de otra manera, al otro lado de un muro, que rodea una finca y que tiene una puerta de hierro forjado como fórmula de entrada. Y yo, que soy curioso, aprovecho la hora del bocadillo (¿?) para ir a curiosear por el jardín que contiene el jazmín. Y contemplo a las dos damas, y a la que toca el arpa le pregunto que qué instrumento está tocando y me dice que un arpa, y yo, que no conozco el arpa le agradezco la respuesta. Y a la muchacha que lee a Proust no le pregunto nada porque la puedo molestar. Y yo les digo que soy vigilante estatal de coches con color altamente peligroso y ellas dejan lo que están haciendo y me preguntan cosas sobre mi trabajo y yo les digo que es interesante y gratificante al mismo tiempo, pero que yo lo que quisiera ser es jardinero.
Y ellas me contestan que en realidad el de jardinero no es un oficio tan molón. Que tiene una esclavitud, que si esto y que si lo otro. Y se nos hace de noche. Y entonces de unos aspersores ocultos aparecen unos chorros de agua que riegan las plantas y el jazmín como si estuviera vivo (que lo está, naturalmente), desprende su magnífico olor. Y me quedo en éxtasis porque me encanta el olor del jazmín. Y entonces, una de las chicas me coge de la mano y me dice 'ven'. Y yo le pregunto su nombre. Y ella, casualidad, me dice 'Rosa'.