arrastraba entre tus pies gotas claras de un mar oscuro.

nunca fuiste muy normal. eso me alegra MUCHÍSIMO. jaja por supuesto que el collage es una garcha, pero para no hacerme sentir mal dijiste que estaba muy original o algo así. para eso están los padres, no?. y lejos, lejísimos sos el mejor papá del mundo. o por lo menos, el más extraño.

ESCRITOR : ¿Por qué dejé de escribir?… buena pregunta … Podría expresar tantas cosas que le sonarían bien...
CRONISTA: Dígame la verdad, sólo eso
ESCRITOR: ¿Quién es el amo del dogma? … A su edad estaba lleno de verdades; escribía por ellas… vivía por ellas… luchaba por ellas… tenía tantas verdades que la duda era prácticamente, una despreciable forma de burla a mi segura existencia.
CRONISTA: La vida se basa en principios básicos y comúnmente aceptados, cada uno construye su vida sobre la base de esas pequeñas verdades incuestionables.
ESCRITOR: ¿Y si estas verdades fueran sólo un clásico castillo de arena?
CRONISTA: Supongo que adquiriríamos una nueva verdad, que reemplazaría a las anteriores.
ESCRITOR: Bien…Y si esta verdad lo transforma a uno tan solo en un personaje secundario de un escenario mayor… no sería lógico llamarse al ostracismo.
CRONISTA: Está negando su libre albedrío… mientras hay vida, hay poder de decisión.
ESCRITOR: La libertad es una ilusión más… un desamparado pensamiento en un campo minado al que algunos llaman vida.
CRONISTA: Eso no explica porqué dejó la escritura.
ESCRITOR: Como a un circunstancial personaje secundario… se me terminó la letra en esta obra.
CRONISTA: ¿Usted no es un prisionero?
ESCRITOR: Todos somos parte del sinfín… invariablemente… producto probablemente de otro escritor decadente y borracho que nos olvidó en el tiempo.
CRONISTA: Extraño Dios ha buscado.
ESCRITOR: No lo busqué; me estrelle contra él… tomó mi cerebro cual una esponjosa pelota y se divierte pateando todas las realidades importantes de mi vida… ¿extraño juego, no?
CRONISTA: Cuánto más fácil debe ser dejar librada la voluntad a los designios de un ser superior… sin embargo me cuesta ver loas o cantos de alabanza en sus palabras. Mas bien, parecen reproches, justificaciones de alguien que no tiene voluntad de vivir.
ESCRITOR : Usted no entiende
CRONISTA : Quiero ayudarlo
ESCRITOR : ¿De qué se trata esto?… ¿su buena acción del día? …¿El anuncio de un Apocalipsis privado?… entienda una cosa, niña, no me importa lo que usted o su estúpido mundo piense de mí, soy lo que debo ser… vacíe su mente de vanas ilusiones y siga el sendero hilvanado… aquí no hay parada donde reposar.
CRONISTA: ¿En qué quiere convertirse?
ESCRITOR: Sólo evoluciono a la par de la humanidad.
CRONISTA: No puedo creerle.
ESCRITOR: Es su problema si se niega a creer mi desencanto; su pregunta debiera ser… ¿cómo fue que no me desencanté antes de esta puta realidad?
CRONISTA: En sus libros encontré un ser lleno de vida; pero me equivoqué… usted está muerto …un hombre muere cuando mueren sus sueños.
ESCRITOR: No me velé aún, entonces… todavía me acompañan; se han transformado en aparentes personajes y revolotean en las sombras mofándose de mí… quizá quiera conocerlos.
(...)

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