So, what you scared for?

En el peor de todos los posibles nadie se atreve a dar un paso al frente por miedo al fusil en la cabeza, al tachón en la palabra, a la condena de pedir auxilio en un tiempo donde pedir es sinónimo de que fallaste contigo mismo.
Es así que los nadies de galeano caminan por las aceras sin apenas tartamudeos, con las manos quietas y el corazón en un puño de nudillos rotos.
Las paredes cuentan las miserias de cada uno y en las portadas de los diarios solo relatan que este mundo es una mierda: las colillas en los ceniceros lo demuestran, los culos de cerveza de un último trago que no quieres dar para no tener que irte a casa, dos filas puestas en el baño esperando un suspiro camino de la intranquilidad, la taquicardia de los pulmones cada vez que alguien pregunta por el aire fresco, y sueños, sueños tan muertos que mejor ni recordar cada mañana que toca levantarse.

Pudimos hacer algo grande pero nos dejamos ganar. Nos autoexpulsamos de la partida, nos autojustificamos por ello, y nos automatizamos no fuera a ser que los espejos vinieran a recordarnos ciertas promesas.
En esas estamos, cansados de tanto aferrarnos a la moneda que sigue dando vueltas en el aire, pensando que quizá algún día las cosas cambien pero sin darnos cuenta de que nosotros ya no vamos a cambiar por ello.
Seguimos con los mismos argumentos pero esta historia no es nuestra y entendemos, ahora, que nunca lo ha sido.

Pudimos hacer algo grande pero tiramos por el camino sencillo de la borrachera, nos quisimos disfrazar de ombligo y lo hicimos: nos comimos lo que nos pusieron en la mesa y nos olvidamos de que el éxito, simplemente, era respirar y seguir vivo.

Dijimos "para qué hablar de trincheras si no vamos a luchar", y en la noche confundimos el extasis con pastillas para el dolor de cabeza, el amor con unas piernas, la pasión con escupirse en la mano antes de ponerse a follar.
Nisiquiera pensamos que sangrar fuese un acto de rebeldía y dejamos de vomitar artos de que todos nos cerraran los portales.
Ahora cuidamos nuestros trajes y miramos desde la ventana, sudamos frente a una pantalla y hacemos la cama para que nadie note las vueltas que damos cada noche antes de conseguir dormir.

No puedo dejar de imaginarnos como una broma macabra a la que nadie le encuentra el sentido.
Los que tienen ni lo saben, y los que no tienen prefieren no pensar.
Fuimos directos al punto final y en muchos momentos echamos de menos el camino que nos hemos perdido, somos niños pequeños envejecidos, libros llenos de páginas rotas, cuerpos muertos engreídos que respiran cada cierto tiempo y por eso se creen algo más, somos con mucho la mayor estupidez que podría haber ocurrido, y además nos encanta jactarnos de ello: nos colocamos el busto frente el espejo y nos corremos del susto cada vez que alguien suelta una verdad a cambio.

Con las manos oxidadas de olvido de tierra, acariciamos el muro de las limitaciones y lo besamos para que todos vean que no lo dudamos ni un segundo.

En un mundo de mierda solo los cerdos se sienten a gusto.
Y millones de moscas cojoneras.

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