El viento clama su libertad

El Señor de cejas fruncidas se acercó, con tal calma que no dudé en tomar aquella botella que se encontraba sobre el suelo mojado, apoyada en la pared a mi izquierda. Parecía muerto, más bien sin ganas de vivir. Alguien con pocas ganas de vivir es capás de hacer cualquier cosa, no le importa matar otro ser, sabe que las consecuencias de hacerlo tampoco le importarian demasiado. Se comia los labios de manera presurosa, arrancaba cada pedazo de piel que sobresaliera, tenía la boca muy seca. Su nariz; demasiado típica, podría ser cualquier hombre formal de traje; aunque tubiese ese bigote que se ondulaba en las puntas, podría ser cualquiera. Los cabellos, aun humedos por la tormenta, caían hasta por debajo del mentón, dejando descubiertas las orejas. Un sombrero de gala que retenía agua a pocas ganas y una capa que solo descubría su brazo derecho; aquel, aquel que sostenía un cuchillo, solo le faltaban las manchas de sangre para adjudicarle un crimen. Yo no entendí como fuí a parar a un callejón a esas horas de la noche, después de una tormenta y aparte, con tremenda borrachera. Pero tampoco me podía explicar como ese hombre, como su mente, esperó a alguien a quien poder asesinar.
Puede que con fuego sus ojos se quemen de rabia por cada segundo inquieto y como estaban en este momento, llenos de destellos; podría ser yo su mayor anhelo en esta noche de lluvia. Su caminar sobrio y su pulso directo ya me estaban clavando una puntada al corazón, su respiración me brotaba el rostro y su cuchillo me perforaba el estomago. Mi sangre se derramó lentamente por el filo desgastado de tanto cortar carne, luego se empaparon mis ropas y caí, aquel precipicio fue constante. Podía sentir que nunca acabaría ese día y que todo había sido algo perdido en la memoria muerta de mi cuerpo.

''La muerte pasajera'' por Facundo J. López

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