Cuando todos creen, se produce un milagro

Días que pasan tan rápido como las hojas al caer en el otoño, con el mismo viento frio que se cuela en la ropa de invierno que todo usan para no sentir dolor de esa sensación que creen, proviene de afuera, mas sin embargo, ocultan en una ignorancia propia que es el frio de su propio corazón.

Ves las calles, llenas de personas, pero a la vez no pueden estar mas vacías, el seco resplandor de los mostradores, que exponen a la vista, una belleza totalmente falsa, que causa una sensación de felicidad, asquerosa.

Y en ese escenario, aquel baile degradante continuó mientras el sol se va ocultando, matizando cada rincón con un naranja tradicional. Viendo todo desde la punta del edificio de la iglesia, todo queda grabado en mi mente, como una fotografía, como un escrito, como una triste historia firmada por todos mis miedos, y a la vez por mí mismo.

En la esquina de la calle, justo antes del cruce, va un niño tomado de la mano con su madre. Ambos aguardan que la luz se ponga roja, y así puedan pasar al otro lado de la calle, una escena simple, tan sencilla, que no la entiendo. Los autos continúan una marcha sin destino, viene y van, son como partes del paisaje, pero a la vez, cada uno cuenta una sola historia.

Por las calles, escucho risas, llenas de tristeza, buenas noticias manchadas de preocupación, miradas fijas en la nada, en la búsqueda de alguna esperanza que resulta invisible ahora mismo.

Pero ¿quién soy yo para juzgar eso? Yo también soy un fugitivo de la realidad, y un exiliado de la fantasía, vivo en la línea que divide las dimensiones de lo que una vez fue mi vida, y lo que ahora es, la búsqueda de aquella luz que con ansias deseo encontrar, pero que nunca podre ver.

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