Color Pastel ediciones 2008

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Foto: Color Pastel 54 - Osvaldo Bossi, La camioneta destartalada

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Para leer "La camioneta destartalada"

En el recuerdo, la infancia
es una cosa desprolija.
Sandro Penna

La camioneta brilla en la oscuridad
y tu delgado cuerpo brilla lo mismo
adentro de ella
como un sol de noche.
Ningún rastro más.
Sólo nosotros dos, abriendo la puerta y entrando
a no sabemos qué.
El amor no, todavía. O sí.
Prefiero que sea amor lo que nos damos,
lo que nos dimos aquella noche, uno
junto al otro, encima del otro.

*

De todos los sitios
en los que estuvimos juntos, elijo éste.
Tocándonos, olfateándonos el cuello, las axilas, los hombros.
En realidad, lo elegiste vos
con esa manera exacta de preparar el instante, calibrarlo
y hacerlo estallar.
Desde entonces, otro cielo se abre en la penumbra
de aquella cabina, con sus bengalas,
su lluvia de meteoritos. Y por momentos
no sé si estas ahí, entre esos fogonazos que se expanden,
/irradian
su agonía estelar
...o en mí, o en otra parte.

*

No puede haber un invento más supremo
que un parabrisas (al menos
en algunas noches.)
No deja entrar al viento
que silba y rebota contra la arboleda.
Sólo tu aliento fulge y se arremolina
adentro de esa pequeña casa.
Por momentos, parece que me quitaras el aire, o me lo
/entregaras
a cuentagotas. Suspendido, como una tormenta.
Otras veces, me mareo un poco
y comparo mi situación
con la noche de los astronautas, sus hermosas escafandras
y el niquelado tubo de oxígeno: uno al lado del otro,
adentro de ese frasco, horas y días.

*

Hace mucho calor y por eso (él me dice)
sería mejor si nos quitásemos
la remera.
Para zambullirnos, supongo
y nadar un rato
adentro de esas aguas termales.
El vapor que sube desde abajo
nos traspasa y se condensa a lo largo del techo
combado, que aprisiona la camioneta.
Nado con regocijo, en la oscuridad.
Los anteojos convertidos, de golpe, en auténticas antiparras.
Las ventanillas atascadas, empañadas
por el rocío. Y al fondo
de toda esa espesa maraña, la boca de mi amigo
abriéndose y cerrándose
como un volcán en ebullición.

*

Pasan los años
y la estanciera de tu padre, rotosa y
maloliente, sigue allí.
Sin ninguna colaboración, ella sola, atraviesa el tiempo,
encima de una alfombra voladora.
Aunque en el sitio hayan edificado
una casa muy amplia, de tres plantas,
con sus balcones a la calle.
Sigue allí.
Como una lámpara en el fondo del mar.

*

Apoyo mi cabeza afiebrada
contra la cuerina del asiento, y nadie me ve.
Algunos resortes oxidados —que vienen
desde lo más hondo de la camioneta—
se me clavan en las costillas
y alcanzan a tocar el corazón.
La luna, mientras tanto, derrama su belleza y su frío
alrededor de nosotros. El haz del mercurio
se confunde o repica, con su fragor
lastimero, encima de los guardabarros, el chasis
y el capot abollado...
Pero todo, todo, a la larga, es oscuridad.
Los bichos que revolotean y frotan, excitados, sus élitros,
son oscuridad. O así lo parecen.

*

No hace falta que abra los ojos
para saber lo que hice conmigo.
Ni que los cierre, para que no te vea
a mi lado, enorme como un elefante
o pequeñito como una araña negra, brillante
y sumamente peluda.
A veces el cuerpo no me alcanza
y el alma no es suficiente.
Cómo te guardo, no lo sé.
La camioneta, como un pez
que se come al más chico, se ensancha y
chorrea sus líquidos de aquí para allá,
tan dulce y ferozmente
que no me puedo resistir.

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