El túnel de tu boca donde me elevo hasta llegar a tu paladar, el sabor del alma creadora de besos, de dardos envenenados, veintidós dulces puñaladas mientras me debato entre la vertical o la horizontal, mirarte a la cara o al cielo, si es que alguna vez existió diferencia por el claro de tus mejillas en estas mañanas en la que la ausencia del astro rey pasa desapercibida, república sin trono y un frío que va más rápido que los coches y activa la circulación a través de mis espejos pupilares. Porque el frío congelado conserva sentimientos y no sólo cadáveres expuestos sobre granizo en las pescaderías. Sabes que morderé tu piel cruda con o sin perejil y bien sabes que ya no podrás cantarme esas líneas que decían...
"Siempre que vuelves a casa,
me pillas en la cocina..."
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