La bave du Diable (Les fils de la Vierge)

Nos persiguen. A mí y a un amigo inespecífico. Llegamos a una gran estación. Un espacio abierto, amplio y brillante. Una gran estación de techos altos, antiguos. Podría ser la estación de Francia de Barcelona o cualquier estación decimonónica o de principios del siglo XX centroeuropea. La policía nos persigue. Visten de azul claro y llevan unas gorras como abombadas, algo me hace pensar en la policía italiana, no sé. Estamos acorralados, pero entre la policía y nosotros hay un montón de civiles. Nuestro autobús está a punto de salir, llegamos tarde. Conseguimos robar el arma a uno de los policías y amenazamos al resto con matarlo si no sueltan las armas. Algunas balas silban cortando el aire. La policía deposita sus pistolas y escopetas de distintos calibres en el suelo. Nos hacemos con todas y subimos a nuestro autobús. Parecen todos asustados, pero nosotros les aseguramos que nada va a pasar, que no estás siendo secuestrados, que nosotros habíamos comprado nuestros billetes como todos ellos y que simplemente estábamos viajando hacia allá donde fuera el bus. No recuerdo cuál era nuestro destino. Se confiaban. La policía dejaba de perseguirnos al salir el autocar. El viaje parecía tranquilo pero algún pasajero se inquietaba. Las pistolas estaban metidas en una bolsa de plástico sobre una superficie plana justo delante de mi asiento. Mi compañero estaba más atrás. Algunas pistolas se habían salido de la bolsa y estaban sobre la superficie nombrada. Un pasajero trataba de hacerse el héroe intentando hacerse con una de ellas. Me daba cuena y le advertía, apuntándole con una de ellas. Él me devolvía la pistola que había cogido y me daba cuenta de que tenía otra en la otra mano, así que volvía a advertirle y me la devolvía. Luego le tranquilizaba diciñendole que nada pasaría. LAs pistolas tenían como un depósito de aire comprimido encima del cañón, eran extrañas, como de balines, pero igualmente mortíferas. De pronto advertía que el condcutor suplente se había hecho con uan de ellas y me estaba apuntando, rápidamente le apuntaba con una de las armas que yo tenía a mano. Él me disparaba. Fallaba. Se cubría. Yo le disparaba. Fallaba. Me cubría. Eran disparos sordos y el contacto del balín era seco. Tras varios disparos en una y otra dirección, yo lograba alcanzarle. El disparo era mortal, pero no se veía sangre por ningún lado. Fue un certero y limpio disparo en la cara, sin fealdad ni horror, sin rastro alguno de la violencia de la acción. Su muerte había sido innecesaria. El autocar no estaba secuestrado, sólo estábamos viajando. El altercado previo nada tenía que ver con el viaje, ¿qué necesidad de sentirse amenazado? ¿qué necesidad de hacerse el héroe? No puedo decir como hubiera continuado el sueño, me despertó la maldita alarma del móvil...

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