relatos de uma parcialidade

Quão cego precisa ser um olho pra necessitar sempre de um espelho pra se ver, sendo que o que de mais bonito há nele é o jeito como olha pras coisas?

Nenhum espelho vai dizer a um olho e nem lhe dar o gosto do jeito que ele olha pras coisas. O espelho de um olho não é o olho, embora por vezes tenha suas importâncias.

Que significa olhar pra um mesmo lugar?

Quanto tempo perdemos esquecidos embassando mutuamente nossos olhares ou vendo nossos medos refletidos em retinas outras às quais atribuímos-lhes a autoria?

Me conta, água cristalina, qual o mistério que preciso entender pra aceitar as coisas como são – porque são as coisas e eu e as pessoas e o mundo – e ao mesmo tempo me mover de acordo com isso que me chama de dentro? Dançar com autoria própria, ainda que o movimento seja inteiramente desconexo de compassos outros? E ainda de acordo para opor-se ao que descorda, ao que abomina, ao que desgosta?

Leva minhas armas pra lua, São Jorge, pra que eu parede brigar e ame! Mas trás esse dragão pra morar no meu coração. Me faz humana, nem mais nem menos, mas humana própria e coerente!

Há, morte a esses pesadelos, a essas mãos apertando a garganta, a essa auto-cegueira. Vai deixar-se morrer de fome? Vai deixar a vida passar na sua frente? Levanta-te e anda.

Silêncio.

Sede da calma. Calma dos que se pertencem, sem provas, sem esquizofrenia, sem olhar pra trás. Sede de alma. Alma que colore, que cultiva flores, que pode relaxar.

*texto dedicado a or

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