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Giro la cabeza instintivamente, aunque aquí sólo estamos ella y yo. Supongo que su mosqueo es razonable pero es que no veo por qué tengo que percatarme de un detalle tan personal de mi circunstancial compañera de ducha. Me es incómodo descubrir una espectacular mata de vello púbico asomando por debajo de su barriga de embarazadísima y, sobre todo, me irrita ruborizarme con la desnudez de una completa desconocida. Ella arquea y flexiona las piernas durante el frotado, en una postura que, todo sea dicho, tiene más de higiénica que de indecorosa. Yo me distraigo de mi propio aseo para analizar el contraste brutal entre su larga y fina cabellera rubia y esa espesura renegrida que le nace a continuación del ombligo. Entre otras cosas, concluyo que podría hacerse trenzas o que la renuncia total al rasurado es un indicador de la personalidad perfectamente válido. Sin ánimo de caer en interpretaciones nada científicas, digo yo que no debe significar lo mismo la opción de la frondosidad que la de depilación brasileña. Y por si la escena no fuera ya suficientemente perturbadora, me viene a la cabeza Coños, un libro del que sólo he leído ciertos pasajes. Parece ser que Juan Manuel de Prada existió antes que su Premio Planeta; empezó cultivando el arte de la oda a los coños crustáceos y moluscos y acabó consagrándose al barroquismo y al catolicismo justiciero, ABC mediante.
Esquivo la mirada láser de la propietaria de esa maleza prodigiosa y castigo mi indiscreción con un sentimiento de culpa aprendido en mi etapa de educación católica. Vaya por Dios, Juanma Post-Premio Planeta y yo tenemos puntos en común. Su osadía suicida al aderezar una retórica expresamente dirigida a un público de lo más (de lo más) elevado con imágenes de bragas metidas por la raja(sic, más o menos) pone de manifiesto en un gimnasio al uso mis propias contradicciones. Este tipo de incidentes cotidianos me afean todas las lagunas de conocimiento imperdonables que sirven para calibrar mi propia personalidad. ¿Por qué jamás me he detenido en estas cuestiones? ¿Acaso no hay tintes para el pelo del pubis? ¿Qué longitud máxima puede alcanzar uno de esos cabellos?
- ¿Es a mí?
- Que qué coño estás mirando, tía.
- ¿Yo? El tuyo.
- ¿Pero qué coño dices?
-No, no, no…Sí, bueno, no… El tuyo no, el de Juan Manuel de Prada.
Ahora tienes tiempo para escribir :)
Estabais en Valencia? Es que no sé qué le pasaba al mi teléfono, además de que no coincidíamos, en el momento. Jope!
Tenemos que parlar, muaks!
Mmmmm... pues creo que por mí no, así que con eso me conformo. Y qué decir de Juan Manuel de Prada, un personaje del que se ríe hasta Lucía Etxebarría. Qué pereza nacer con 70 años.
Lo de Jude y su "photoshopeo" es que no tiene discusión alguna. Alopecia galopante, sí. Pero a mí plim, querida... no le haría yo ascos a un calvito asi...
El ojo de pez, sin embargo, resalta el brillo capilar de su cabecita y la de su acompañante...
Un beso, nenica y espero que vaya todo muy bien. Qué coño!!!
Eh, a mi Coños me encantó. Me lo leí entero en un viaje de regreso a Valencia, desde Madriz, en autobús. Recuerdo que encendí la luz en mitad del pasaje y jodí a unos cuantos que querían ver la mielda que habían puesto en la tele, pero al fin y al cabo lo hice ejerciendo mi derecho a íluminar mi parcelita, consustancial al contrato en forma de billete de los señores de Autores.
Juanmanuel se ha afeado, está gordo y conservador, y ha olvidado su pasado de joven promesa viejuna. En cualquier caso éste libro le salió de puta madre.