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Dijimos que íbamos a emborracharnos. Cada una por su cuenta, claro. Hablamos del dolor del alma, o quizás sólo lo mencionamos implícitamente entre tantas idas y venidas de esos diálogos rarísimos que surgían en cuestión de media cuadra. Ya no recuerdo. Quise justificar con elegancia esa necesidad ya arraigada de una noche en el olvido de mi misma pero debí admitir que no valía la pena, sabía tan bien o quizás mejor que yo la realidad excesivamente fría por la que quería brindar ese Noviembre. Prometimos que íbamos a emborracharnos. Teníamos motivos. Y si no los tuviéramos lo inventaríamos de cualquier modo. Mencione mis mezclas, escuché las suyas. Me reí de la tristeza. Me burlé de las mañas no canalizadas y me dispuse a actuar como ‘sujeto productor, analizable sólo en un contexto determinado, bla bla’ Dije que iba a emborracharme. Por mi cuenta, claro. Me rehusé a una más pintoresca alternativa. Nadie tendría, al fin y al cabo, las herramientas claves para resolver esa necesidad tan arraigada, por lo que mantuve mi postura de agresividad reprimida. Aunque tuviera la certeza, la absoluta certeza de que llegaría la noche y las miles de viboritas habituales volverían.

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