Conversa De Botas Batidas

Estava eu n'uma sala em formato de pentagrama. Um cheiro forte de macarrão com alho.
- Próxima.

- Ah, doutor, eu venho pensando nisso cada vez mais.
- E como é isso?
- Sou eu sentada no parapeito da janela. Estou sempre nua. Então eu pulo. Pulo e sinto aquele vazio no estômago. Sinto o ar passando por fora do vazio em mim. Sinto ele crescendo, crescendo, ficando insuportável, até que eu explodo. Caio no chão, no térreo do meu prédio. Me espatifo em mil pedacinhos. Estou irreconhecível, estou linda. Sangue vermelho, olhos abertos. É um alívio. É como estalar as costas. É como soltar a respiração. É como morrer.
- Você pensa nisso com que freqüência?
- Quando minha mente está desocupada é nisso que eu penso. Eu chego a salivar. O porteiro chega, interfona pra minha mãe, ela chora, entra no carro e desaparece na curva do bloco jota. A vizinha das unhas pintadas de roxo aparece à janela, solta um grito e liga pra Emergência. E aí eu desmaio.
- Mas você não estava morta?
- Estar eu estava, mas precisava de mais uns dez minutos ali, deitada na grama. Raramente eu deito na grama e d'aquela vez a grama parecia mais um colchão de água. O Sol descia acanhado por entre as folhas das árvores, mas não me queimava. Quando se está morto não se sente calor, fome, tristeza... Só alívio. Mas vou confessar que achava graça da minha mãe correndo de um lado pro outro. Os rostos vão se desmatelando, depois de uns dois minutos de morte, eles não têm mais forma. São só algarítmos, vultos.
- E o que você sentia?
- Já disse, alívio.
- Um alívio eterno?
- Um alívio eterno.
- E você disse que achava graça do sofrimento da sua mãe.
- Achava.
- E depois disso, o que acontecia?
- Depois disso a luz entrava fraca. Alívio e uma réstia de luz. Então era simplesmente aquilo. E dez minutos depois, eu não existia mais.
Ele ergueu as sombrançelhas.
- Qual é o seu nome?
- Helena.
- Olha, Renata, acho que você sofre de algum distúrbio compulsório depressivo. Teremos que analisar isso com mais calma.
Sorri para ele.

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