Gotas de lluvia mutantes y puestas de sol radiactivas.

La luna ilumina el mundo, noche tras noche:
redonda, cerrada, marmórea, completa.
El mundo, tan circular, voltea y voltea.
El sol: compacto, brillante, hermético,…nos marea.
Son los círculos imperfectos de las leyendas.
Todo lo que sube, cae; lo que nace, muere.
¿Y el amor? Las estaciones también son circulares.
Las emociones afloran y perecen, como hojas otoñales.
Los novios se acaban.
Las esferas no existen. Lo siento, Pitágoras.
Lo único redondo que me queda es mi melancolía.
Siempre vuelve: un año, un mes, un día.
Odio el número trece, y los martes.
Débiles, fuertes,...las personas crecen.
Y si no creces... ¿es culpa tuya?
No sé cuánto mido, ni si es una cifra redonda.
Fijo, establecido, convencional, permanente,...
Que no...que todo desaparece...
Los novios se acaban, y el otoño.
El viento grita para que vuele con él,
el cielo está gris.
Me dicen que la verdad duele.
Prefiero saberlo.
Los libros lo dicen: terminó.
Ni siquiera hubo principio.
La historia se repetía para él, o era una superposición.
No importa, no me resulta diferente.
¿Amor?

Me da miedo poner banda sonora, prefiero imaginar esta canción.
Quizás “I am a rock- Simon&Garfunkel”. No sé por qué nos esforzamos en pensar que puede ser diferente. Las historias se superponen, tienen hambre de rostros nuevos, de fantasías por cumplir. Aún así, no se cierran nunca, porque siempre habrá una nueva voz que nos tararee la misma canción. ¿Para ti? A veces desearía que se acabaran las canciones, o que mi mente dejara de cantarlas. Puede que amemos para realizar nuestras propias ilusiones, para rodar nuestra película particular. Qué egoísta.


Bego Ariza.

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