Hémisphère Gauche

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El pasado suele encontrarte vestida de esa guisa, de esa manera. Puntos en los que (nos) conectamos y (nos) desconectamos de forma intermitente. Tanto que decirse, luego nada, palabras abortadas, luego todo, palabras brotadas. Dícese de lo que se considera vivo sin lugar a dudas: hablamos de la vida que es vida con plena posesión de derechos, ni embriones, ni pre-embriones, ni gametos. Pero, eh, decirse que la brisa no es viento es peliaguado, dependen de tantas velocidades como de contradicciones. Eso éramos nosotros y eso somos: estaba muerto en vida, paradógicamente, siempre estará vivo. Esas cosas, ya sabes, como que a mi me dan mal fario ciertas edades, como que los muertos quieren ser tus amigos, como que hablemos de bioética en una charla de tu a tu en una oficina de correos, como que nos encontremos de manera anual en una cena, nos pongamos al día como si nada y al año siguiente, más. Un amasijo de cristales en los que reflejarse, en cualquier caso. Me pareció un detalle fascinante.




A ti no te he (públicamente) felicitado, y es que un mosquito me acecha las entrañas de este duermevela. Yo, cebolla a cebolla, trato de pasar el mes. No me quejo.






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